Земля осенью была очень приятной. Прохладной, рыхлой и слегка влажной. Нет, это не была такая земля, в которую сажают гортензии или прочие декоративные цветы — сколько уж их названий, а все не запомнить.

Земля, земля, земля... Из неё все появляется, в неё всё уходит и прочие классические разговоры, которые люди ведут в пять утра у кухонного гарнитура с бокалом виски. Они уже так невыносимо приелись.

Так вот, это была другая земля. Та, в которой хоронили. Совсем свежая, чёрная. Надгробие тут тоже поставили добротное — из мрамора. Он был ещё свежим, блестел даже в полумраке. Солнце зашло всего несколько минут назад и листья деревьев устало вздохнули. Сторож ушёл в свою каморку.

Маргарите эта земля нравилась. Хорошая земля. Ее, правда, всякие проходимцы использовали. Ритуалы какие-то. Маргарита таким не увлекалась, нет, что вы. Полный бред.

И сейчас Маргарита лежала в гробу с твёрдой уверенностью, что умерла. Но ни в аду, ни в раю точно не было такого бреда, как крышки гроба с розовыми рюшечками. А здесь она была.