Да, я больной. Больной, ненормальный ублюдок, отбитый на всю голову псих, мазохист если хотите… не знаю ещё какими словами эможно охарактеризовать степень моей аморальности. Она наверное равна только степени отвратности и испорченности нашего мира.

Я нестабилен, нетерпелив, ревнив и жаден к его вниманию. И я никому не позволю занять своё место возле него. Под ним. Никогда.

Что есть страх? Это... слабость. Непонимание себя, словно есть некая брешь в душе, за гранью событий которой спрятана пугающая неизвестность. Шагнешь — и сойдёшь с ума, потеряешься безвозвратно или утратишь нечто важное, а потом и не вспомнишь даже, что именно исчезло, было убито, стёрто или уничтожено... Если только не появится кто-то, способный прогнать их светом собственной души, загородив собой от тени.

Быть некромантом — тяжёлая участь. Но тяжелее всего в ней то, что даже после смерти любимого ты можешь увидеть его вновь. И это не дар. Это проклятье.