Осколки яркие, с такими острыми гранями, что с лёгкостью рассекают кожу, марая руки кровью. Но мне не привыкать ни к алому запаху железа, ни к новым шрамам. И я упорно вылавливаю их из серого стылого пепла, который почему-то холодный, словно мрамор. Воспоминания пахнут розами, сталью и режут как по живому...

Я сожгла свой мост,

Чтобы никогда, никогда не вернуться туда,

Где в клетке из слов и стали

Меня когда-то держали...