Белый снег накрахмаленной простынью стелется по мерзлой земле бесконечно долго. Он не блестит при тусклом свете пасмурного, беспросветно занесенного тучами неба. Он безмолвен, тих, необычайно молчалив до поры до времени. Снег мягок и одновременно тверд. Снег — талая вода, замершие слезы небес. Он приносит холод, но и согревает пожухлую траву от суровых морозов. Не даёт умереть.
Снег девственно чист и опрятен, пока на него не прольются первые пятна.
Красные, алые, тяжёлые и теплые.
Они яркими вычурными кляксами на аккуратном природном полотне смотрятся неправильно, нелепо. Выбиваются из общей картинки. На белом снегу красная кровь чужая. Как и черные перья, что одиноко лежат рядом. Как и ярко-алая помада на мертвых, белоснежных губах. А застывшая на них улыбка никогда больше не дрогнет. За нее теперь молчаливо скалится потёртый грим на посиневших щеках.
Падающий медленно с неба снег навсегда хоронит под собой красные грубые кляксы. Он укрывает их подальше от всего мира, от людских взоров, от себя.