Мне шестнадцать? Может, девять?

Я потерялась в этом мире.

Так мерзко, когда говорят "дева",

Мерзко от всхлипов в эфире,

Растворяющихся перед носом.

Они разбиваются вдребезги.

Это тело под высоким спросом,

А оно всё слабое, в трепете.

События летят перед глазами,

Создавая вокруг меня хоровод.

Всё ярко и с чёткими чертами,

И меня утягивает в водоворот.

Тишина жестока для всех нас,

Дарит вдохновение, убивая.

Но это не то, что нужно сейчас.

Я не хочу дышать, страдая.

Я хочу жить и рождаться

Каждый раз и каждый год.

Хочу лезть на рожон, сражаться,

Видеть певучий небосвод.

Я устала жить в этом грязном теле,

Оно не подходит мне совсем.

Оно выжило, участвуя в расстреле.

И остановилось. Но зачем?

Конечно, есть ещё надежда,

Что смерть вытащит меня из петли.

А пока я маленький невежда,

Не видящий чего-либо вдали.

Возможно, мне стоит верить,

Что скоро мне станет десять,

Брошу попытки счастье измерить,

Перестану живое резать.

Но прячутся в дому ломатели душ.

Хах, и кого ж, отцы, вы чтёте?

Теперь вокруг меня лишь глушь,

И я лишь маятник на эшафоте.