Он целовал ее тонкие пальцы

И повторял про игру на клавишах.

Хрупкую деву сломать так боялся,

А она в деве той не нашла себя.

Он говорил, мол, «тебе быть нежною

И трепетать, как птенцу, в объятьях»,

А она лишь смеялась ничуть не вежливо:

«В пол еще, может, найти мне платье?»

«Пальцам вот этим писать истории…» —

А она заклятья в ответ строчила.

В ласковых грёзах страшна неволя ей.

Тонкие пальцы рождали силу.

Сигаретный дым его злил немерено,

Но она в лицо, смеясь, выдыхала.

Он бросался к ней, потушить намеренный…

Огоньки меж пальцев ее порхали.

Пламя с ладоней на плечи прыгало,

Огненной шалью ее укрывало.

Молвила ясно: «Те роли — сыграны,

Нежных и милых, ручных немало.

Ну а вот сильных ты много видывал?

Женщин, что выбрали мир — не стены,

Те, что звезду назовут своим именем,

Сотни открытий сумеют сделать…».

Он возмущался: «К чему открытия,

Если семейный очаг потухает?»

«На планете как будто так мало жителей», —

С губ раздраженный ответ слетает.

Думал, смирится она с неволею,

Нежная лань под его опекой…

Громко смеялась, творя историю,

Ведьма свободная нового века.

Август-сентябрь, 2019.