Кто придёт за моей душой, тот умрёт от её руки. У души моей сердца нет и слова — что полынь горьки. Её голос острей клинка. Её голос крошит металл. Её имя — почти война, только я смертельно устал.
Поднимается чёрный дым, разлетается вороньё — то душа моя жжет костры и из судеб верёвки вьёт. Я цеплялся за тень руки, как пытался её поймать, но душа моя — словно дым — исчезала, лови опять. Её пальцев боялся свет — застывал, превращался в тлен.
Кто придёт за моей душой — своё сердце отдаст взамен: разменяет всю жизнь на взгляд, став цветком у сестры в саду.
Кто же знал, что душе моей кровь и пепел пойдут к лицу?
Моих детищ безумный рой в ней увидел сестру и мать — Морок стелется ей к ногам, с ней готов идти умирать, Морок видит в ней божество и хранит её каждый след.
Каждый день ей твержу одно — за горами тебя ждёт смерть. "Не ходи, — говорю, — не глупи, моя милая, будь умней". Но душа моя смотрит зло, кривит губы, смеётся. Нет...
У неё всегда свой ответ на любые мои слова, только чаще всего звучит — через зубы — "ещё жива." Воздух плавится, вьётся дым. И кровавый висит туман.
Кто придёт за моей душой — того я разорву и сам.