Однажды она вышла замуж, ты знаешь? 

      Шекспир ошибся, все вышло не так. Или так, но не столь трагично и не с ними.

      Вики осталась там, с ним, до самого конца. До конца войны и до конца жизни.

«Не все заканчивается. Не любовь» — помнишь, сказал ты однажды? Если бы Вики не попала в Трою — ничего бы не закончилось, как и не началось, она думает об этом порой. 

      О том, что было бы. Но потом она каждый раз вспоминает очень старую еще не написанную сказку из двадцатого века, герой которой постоянно отвечал, что никто не может знать, что могло бы быть. Вики любила эту сказку, что попала в ее руки случайно когда-то слишком давно, где-то среди путешествий, опасностей и спасений.

      И даже не объяснить, как она любила тебя. Всех вас. Там, где-то в невероятно далеком будущем, за много световых лет от Земли — ты спас ее. И дело даже не в сохранении ее жизни, ты спас от куда большего — ужаса осознания. В древней Британии, она может вспоминать семью и обманывать себя, думая, что ничего еще не произошло, что все лишь в будущем, до которого тысячи лет и у ее родителей еще годы и годы жизни. Когда-нибудь.

      Не думай, она правда любила вас. Очень. Вы все, что у нее было, но… Вы больше никогда не встретитесь, она знает. И решиться проститься с вами было не столь легко, как могло тебе со стороны показаться. Но так было нужно, Вики это чувствовала под своей кожей — предчувствие выдоха после долгого нырка. Своего места. 

      Это редкая удача, Доктор.

      Она больше не слышала своего имени. К лучшему. У Крессиды другой мир, Крессида троянка, у нее тихая, спокойная жизнь рядом с мужем, а Вики она оставила в прошлом, где осталось все, что нельзя или не хочется взять с собой. Она любила Вики, любила быть ей, но… Так проще. Вы никогда уже не увидитесь и она не вернется, а переживать вновь потерю родных людей — это больно, Доктор, поэтому Вики остается с вами. Незримо. Неощутимо. Невыразимо.

      Для Крессиды же это лишь сказочный сон. Прекрасный, неповторимый, самый любимый. Но отныне — лишь сон.

      Троя разрушена, они с Троилом долго искали свое новое место. Но знаешь, она и тогда не пожалела. Время странствий, через половину древнего мира, через все сложности и проблемы не сломили ее духа. Так и осталась все той же неутомимой, жизнерадостной девчонкой. Даже спустя годы, словно время потеряло над ней свою власть.

      Троил… Она пыталась ему рассказать. Объяснить. 

      Он так и не смог никогда поверить до конца. Но порой, когда она что-то делала или говорила, он ловил себя на мысли, насколько она неземная. Насколько она невероятная. И думал, лишь на миг, на один бесконечно краткий миг, что может быть, все ее рассказы, все те невероятные упоминания и предсказания, что порой случайно срывались с губ Крессиды, может быть — все это правда, все это было на самом деле.

      Крессида не просила верить, понимала, что все это должно быть лишнее и ненужное теперь. Лишь где-то там, в недрах памяти, где осталась Вики, просыпалось иногда нестерпимо жгучее желание еще раз, в последний, увидеть все это. Чудеса мира.

      Но отказываться от своей новой жизни она вовсе не хочет. Здесь все иначе. Здесь она другая. Словно настоящая. Ни за какое волшебство вселенной она бы не отдала все это.

      И каждый раз, когда Троил спрашивает, не жалеет ли она о чем, она смеется своим неповторимым смехом и отвечает:

      «Я Крессида. Мой мир здесь, с тобой.»