— ЧТО ЭТО? — неистово меряя зал шагами, бушевал Русс.
Волки ёжились, но благоразумно молчали.
— БЬОРН!
— Подарки ваших братьев, — осторожно выступил вперед Бьорн. — Кракен их задави, — на всякий случай добавил он.
— КАК они сюда попали?
Бьорн сглотнул.
— Датчики никого не засекли. Виноваты, отец.
Русс угрожающе развернулся к нему, но в последний момент передумал и двинулся к заставленному разномастными контейнерами столу.
— Проклятые Альфарии, — прорычал он. — Увижу ещё раз — руки вырву и в глотки вставлю. Шиш им, а не мьод! Услышали, проходимцы, что настоящих шкур на всех не хватает, и растрезвонили хрен знает что! Но ничего, — фыркнул он, запуская руки в ближайший из контейнеров. — Я с этим разберусь.
— Это, — на пол со звоном упала металлическая челюсть, — в переплавку.
За ней последовали лохматый парик с бородою…
— Это сжечь.
…ожерелье из микроскопических зубов…
— Утопить!
…бутафорское оружие…
— Затолкать в зад Кракену.
…канистра с надписью «мьод безалкагольный». Русс принюхался.
— Дрянь, но на опохмел сойдет.
…и «валькирия» с обширными каучуковыми формами.
— Хе, — призадумался Русс. — Это, так и быть, сам выброшу. И чтоб, когда я вернусь, духу от этого дерьма здесь не было!
Вскинув два последних контейнера на плечо, он направился к выходу.