— ЧТО ЭТО? — неистово меряя зал шагами, бушевал Русс.

Волки ёжились, но благоразумно молчали.

— БЬОРН!

— Подарки ваших братьев, — осторожно выступил вперед Бьорн. — Кракен их задави, — на всякий случай добавил он.

— КАК они сюда попали?

Бьорн сглотнул.

— Датчики никого не засекли. Виноваты, отец.

Русс угрожающе развернулся к нему, но в последний момент передумал и двинулся к заставленному разномастными контейнерами столу.

— Проклятые Альфарии, — прорычал он. — Увижу ещё раз — руки вырву и в глотки вставлю. Шиш им, а не мьод! Услышали, проходимцы, что настоящих шкур на всех не хватает, и растрезвонили хрен знает что! Но ничего, — фыркнул он, запуская руки в ближайший из контейнеров. — Я с этим разберусь.

— Это, — на пол со звоном упала металлическая челюсть, — в переплавку.

За ней последовали лохматый парик с бородою…

— Это сжечь.

…ожерелье из микроскопических зубов…

— Утопить!

…бутафорское оружие…

— Затолкать в зад Кракену.

…канистра с надписью «мьод безалкагольный». Русс принюхался.

— Дрянь, но на опохмел сойдет.

…и «валькирия» с обширными каучуковыми формами.

— Хе, — призадумался Русс. — Это, так и быть, сам выброшу. И чтоб, когда я вернусь, духу от этого дерьма здесь не было!

Вскинув два последних контейнера на плечо, он направился к выходу.