призрачный

Он книг не читал — он засушивал в них цветы.

Его ветер гнал, и шептал ему тихо сны,

И городские панели его провожали взглядом,

Он был для них далеко, даже когда был рядом.

Его имя не знал никто. Его облик запомнил каждый.

Ему не было всё равно, на цветок измученный жаждой.

Он звенел от счастья порою, и от горя совсем увядал.

Он путал осень с весною, и какой день недели не знал.

Его вместе с рассветом встречали, пока сонно плелись облака.

Ему стихи посвящали и ровные строки письма.

Он пел песни худому клену, дуя в причудливый рог,

И на земле оставлял он, следы

не обутых ног.

Он уходил незаметно,

просто брал 

убродил

исчезал

…