Молча смотрю, как он шелестит листами.

Завтра отправимся, нужно готовить речь.

Я бы хотел поверить в успех восстания,

Я бы хотел его от всего сберечь.

Я бы хотел — но грех искупают красным,

Снегу скормив свою душу и души их.

Хочется верить, что всё это не напрасно,

Шрамом болеть и биться в сердцах живых.

Кони, снега, Мотовиловка, Киев, пушки.

Старое-доброе «если не мы, то кто?»

Я прикажу остаться — не станет слушать.

Да и останется если, какой в том толк.

Если молчит картечь, место есть для веры

В правду, в победу, в то, что всё это сон.

Только не знаю, что хуже — погибнуть первым

Или смотреть, как умирает он?

Жжётся занозой средь этих букварных истин

Мелкий вопрос не из перечня мировых.

Я не могу перестать задаваться мыслью:

Он понимает, что все мы уже мертвы?