Понедельник.

- Сегодня вторник.

Серый, непримечательный город с ещё более непримечательными людьми. Он жил. Он двигался.

- Или четверг ? Нет, сегодня точно вторник.

Хотя такие движения вряд-ли назовешь жизнью. Скорее существованием. Грязные улицы омывались тусклым светом солнца, которое заслоняли тучи.

- Точно, сегодня же среда ! Как я мог забыть ! - хриплый смешок вырвался из прокуренных лёгких и  дополнил общую картину кладбища.

Заброшенное, на него давно уже никто не ходил. Бутылки и окурки , что вместо венков были украшениями для могил, служили Глебу ориентиром. С из помощью он понимал, кто опять приходил на могилу к бывшему Шерифу.

"Хеннесси. Его пьет только мистер Бардлоу." -  Ужасное пойло, как считал Глеб. А эта бутылка пива принадлежала его бывшему напарнику. - Интересно, как там Хакс?

Перестрелка. Ранение. Смерть Шерифа. Коррупция. Преступность. Грязь.

Увольнение. Для нашего героя это было самое умное решение за всю его жизнь. Дотлевшая сигарета, что начала подпаливать фильтр , который в свою очередь обжёг кожу пальцев сообщила ему , что он опять задумался о прошлом.

- Черт. Эх, я же хотел быть актером! Так, сегодня пятница. Да , точно, пятница.

Поток мыслей. Глеб давно не работал на полицию. Считал, что это бесполезно, система прогнила изнутри со смерти Шерифа и ничто не обернет кольцо сансары вспять. Бесполезно. Теперь он был сам по себе, своя собственная полиция, свой собственный закон.

Шаркая лакированными туфлями по святой земле , он двигался к своему автомобилю, что бы продолжить чистку.

До города было 15 километров.

Проезжая старый плакат ещё более старого фильма с ярким названием "Герой" , он фыркнул.

- Герои, злодеи! Все это чушь. Этому городу не помогло бы ни то , ни другое. Ему нужна чистка!

С этими словами Глеб въехал на мост, ведущий в город.

Грязь. Преступность. Понедельник.