«Меня не догнать. Я - скорость.»

Утро как всегда было скучным. Солнце ещё не вышло из-за горизонта, когда дверь гаража открылась и во внутрь зашла девушка. В руках у неё была тряпка и ведро с водой, ведь ее «малышку», как она называла свое незаменимое авто, нужно мыть каждый день.

— Обосранный город. Эти дороги недостойны тебя.

Машина снова запачкалась грязью пыльных и мокрых улиц. Она была для нее всем: старенькая белая Импала 1967 года молчаливо стояла в гараже, ожидая когда же ее пилот сядет за штурвал. Пилот же в свою очередь ждал когда проснётся Лин, а это, скорее всего, будет совсем не скоро.

— Она легла спать час назад, за что мне это?

Проснётся только под вечер...

Девушка надула губки и уселась на пол. Протирая машину она размышляла чем бы себя занять. Вариантов было немного: либо погоняться с полицией, либо со стритрейсерами. Но ни те, ни другие ее не любили.

Сумасшедшая. Вот что они думали про неё.

Руль был продолжением ее рук, она знала каждый сантиметр своей верной четырёхколёсной спутницы и чувствовала ее как собственное тело.

Белый Шевроле выехал в город. Этот автомобиль знали все. И боялись... Хотя можно было бы поспорить кого боялись больше: машину или же ее водителя?

Молния дала газу, мотор взревел и пронёсся по главной улиц

Визг сирен, из-за угла за Импалой погналась полицейская машина.

— Эта сука даже не боится гонять у нас перед носом! Девяносто пятый, веду погоню за Белой молнией!

Скучающий голос из рации прошуршал приказ.

— Звоню Расту, пусть погоняется с ней сам, он любит это дело. Возвращайся на пост.

— Черт! — полицейский притормозил и съехал на обочину, — Как вообще этого идиота ещё оставили в управлении?

Машина, совершив опасный манёвр, скрылась во дворах города. Скучающий водитель завернул в длинный узкий переулок. Окно опустилось, девушка прикурила сигарету и томно вздохнула.

— Скука... — она взглянула на экран телефона, — Все ещё спит.

Молния ждала звонка Лин, чтобы отправится на новое дело. Сегодня они должны были разведать территорию порта.

В конце переулка, у самой арки, остановился мотоцикл. Наездник железного коня спешился не снимая шлема. Он помахал Импале. Лицо гонщицы просветлело. Она выкинула сигарету, завела машину и поприветствована молодого мотоциклиста гудком.

— Догони меня, если сможешь! — Белая молния дала задний ход и выехала из переулка.

— Сегодня догоню. — Парень, запрыгнувший на мотоцикл тоже улыбался, она знала это, чувствовала по его по голосу.

Рёв моторов. Недокуренная сигарета в переулке. Ее не догнать. Она быстрее всех в этом городе. Она — Белая Молния.