И в каждой сказке есть доля правды, а в каждой правде — немного лжи. Я буду честной, но это завтра. Сейчас, прошу, помолчи. Лежи. Послушай слово о том, что было, — я там была, я дышала им.

Последний вдох ослепляет тело. Ты шепчешь имя.

А мы бежим. Бежим куда-то, зачем-то, как-то, сбиваем ноги в кровавый свет, танцуем, плачем… и ищем правду, хотя той правды, быть может, нет. Хотя наш путь до безумья долог, придем все к тому же опять концу.

За окном снова зимний промозглый холод — он ломает голос на хрипотцу. Я устала, правда. Наш путь закончен, но дороги вновь приведут сюда. В Рождество начарую тебе веночек весь в прожилках белых от искр льда. И уйду, и вернусь, и уйду я снова. Я живу, как в долг, я живу взаймы…

Не могу простить, что последним словом для тебя не стало святое «мы».