Цветы, что сквозь меня прорастали

      Вы не казались мне эталоном идеала 
      Никого подобного раньше я не встречала, 
      И, честно признаться, 
      (здесь, в нитях этих строк, есть чего смущаться) 
      Мне хотелось целовать Вас так, 
      Как никогда никого я раньше не целовала. 

      Ваши длинные пальцы надо мною порхали, 
      Сшивали Вы меня и кричали, 
      Что: «Ах, так нельзя!» 
      «Уму это неподвластно!» 
      «Губить жизнь так громогласно — напрасно!» 

      Вы меня, пепельно-серую, 
      Рукою дрожащей обнимали 
      Но Вы так и не увидали необъятных 
      Пустот моих слёз. 

      Другие, возможно, Вас целовали, 
      Но мне не позволяли 
      В Вашу зелень глаз взглянуть, 
      хоть однажды, хоть раз. 

      Мне лишь бы обнять Вас, — 
      О, слепая! — что за дивны дары 
      Мне в сырость дождей 
      Букетами роз приносите Вы. 

      Я кусаю щеку за щекой, 
      Вытирая дорожки слёз. 
      А Вы гневно кричите 
      На раненых, — Вашими словами — 
      Обрывками некогда присвоенных мною, грёз. 

      Обрубки крыльев лишь оставили мне Вы, 
      Не повернувши гордо выпрямленной спины,
      Отвернулись. Ушли. 

      А я целовала. 
      Словно из мрамора белой стены, 
      Цветы, что сквозь меня прорастали. 

(Те, что оставили, не разглядев, после себя  мне Вы)