На затёртой клеёнке рассыпаны крошки хлеба,
Надо мною листва, а над ней голубое небо.
Укрывает от зноя веранда на старой даче,
И с утра у соседа пила заунывно плачет.

Я непризнанный гений в трико и линялой майке.
В интернете мои стихи набирают лайки,
Я печатался даже, в шкафу вон желтеет газета…
Только кто ж нас читает? Плевать всем давно на поэтов.

Солнца луч заиграл на тетрадях и пыльных полках.
Сколько лет я пишу, только нет никакого толка.
Слушай, Муза, отстань, отварила бы лучше картошки,
А я здесь посижу, погоняю с клеёнки крошки.