Прекрасный, белый, чистый мир:

Укутан тихим, нежным снегом,

Пустынен, нов, но не застыл —

Разумен, жив, хоть мне неведом.

Так он красив в безлюдный час,

Когда нет спешки и тревоги.

Быть может, не хотели нас

Здесь видеть ни земля, ни боги.

Быть может, что без нас, людей,

Мир был бы здоровей и ярче,

Что мы — ошибка, но теперь

Всё портим, вновь и вновь портачим.

Касаюсь снега я рукой,

Осину глажу между веток.

Ей вряд ли тягостно со мной,

Я для неë не больше клетки

И не сложней, чем червь иль мох.

Я ей ведь не нужна, по правде.

Не надо ей ни рифм, ни строф,

Да и касанья греют вряд ли.

Вот только мне нужна она,

И нужен снег, и птицы в небе.

Я просыпаюсь ото сна,

Я ввысь лечу, сама как лебедь,

Когда смотрю, люблю, пишу,

Когда душой касаюсь мира.

Я больше, чем побочный шум, —

Я часть его. Его я сила,

Его я слабость и душа,

А мир — моя душа. И наша.

Мы — часть большого витража,

Что каждого отдельно краше.

Декабрь, 2024.