Мой путь был тернист: пропитан виной и болью. Исписанный лист десятки ошибок помнит. Когда-то был чист, как травы в весеннем поле, теперь же пропах холодным дыханьем смерти. Был крыльев размах широк. Горизонт был светел. Теперь только прах остался. И стылый ветер.

И раз был разбег так ярок, то как мы с тобой... вот здесь? Средь росчерков чёрно-алых потерь на пути не счесть.

Сжимаю ладонь на звеньях холодной цепи. Она же о том, как был безнадёжно слеп я, как путал с огнём блеск лживый, пустой, нелепый. О том, как я врал себе самому и верил, как в дебрях плутал, хоть не было даже дебрей. Кошмар тот был мал... жаль, понял всë лишь теперь я.

Твой взгляд опаляет душу: в нём боли — на жизнь вперёд. Мы верили: будет лучше. Но нас одурачил лëд.

Мы в гранях его увидели лживый образ, и так он легко ложился на стих и прозу, был прост и знаком... и стало почти что поздно. Но мы же с тобой — два психа и самодура. Проигран лишь бой, но сдаться? Не та натура. Ты бреши прикрой: дождёмся второго тура.

Пусть боль выжигает разум, она же даёт нам сил. Какая б ни шла зараза, держись — ведь я попросил.

Сжимаю ладонь, тепло находя в металле. Ведь цепь — и о том, как в бездну когда-то падал, но, верой влеком, взлетел. О чудесной дали, которую мы однажды с тобой увидим. Мой путь был тернист, а ты подарила крылья. И будет тернист... но страх обратится пылью.

И что б ни случилось дальше, ты помни, что я вот здесь — за правым плечом, как раньше. А значит, надежда есть.

Январь, 2023.