Он любил её всю, целиком и полностью. Он абсолютно точно знал, что она безупречная. И если бы его спросили, за что любил, он бы остался тут перечислять до вечера.
Он любил её тихий голос, такой, словно маленький ручеек, который хочет бушевать, как огромный водопад. Но это лишь создавало приятный шёпот. Безупречная, и иначе никак.
Он любил её солнечную улыбку. Ту, что с того света вытягивала людей. И ещё волосы цвета пшеницы. Мягкие, словно перья голубей.
Он любил её просто за то, что был. Что каждый день это она заставляла солнце подниматься для него. И ему не важно, если на самом деле это было не так.
Он любил чертовски нежно и подарил ей весь свой мир. Он оберегал её, докатившись до глупой слежки. Но в один день все-таки не успел, упустил.
И он слышит только её тихий голос, оставаясь в этом месте часы и дни на пролет. Пока человек в форме опять не произносит: "Извините, вам нужно покинуть метро".
Он уходит послушно, тихо, и ногами не шаркает даже, просто потому что она не любила. И голос тихий, неслышный, что объявляет станицы, до дома его провожает, каждый день разрушая дальше.
Он идёт, заставляет себя не оглядываться, он стремится вернуться домой. Дома ждал его раньше покой. А теперь пустота, тишина и переживаний огромный рой.
Он каждый раз по детский надеется, что это все глупый сон, и сейчас с кухни потянет запахом свежеиспеченных блинов.
Но дома лишь стеклянная рамка, где её улыбка чертовски тусклая. А тишину разрушает только её голос в голове. Голос, объявляющий ещё недавно спокойно станции, и ту самую, где её не стало в один день.