Мистер М

Слова. Мысли. Строки. Всё переплеталось и смешивалось. За окном царила ночь. На столе горела лампа. В голове мелькали звёзды, пока столь знакомые руки пикантно обнимали сзади.

Не шутка — пытка — ощущать прикосновение этих слегка тёплых ладоней к собственной коже, когда очередное предложение украшает уже далеко не чистый лист.
Не искусство — мучение — с головой нырять в волшебные истории, пока нахальные пальцы игриво очерчивают каждый позвонок, а ледяные губы интригующе прикасаются к мочке уха.

Никто не знает, насколько давно этому было позволено начаться, однако наверняка попросту не желает вспоминать. Единственное остается понятным — это никогда не кончится. А может, просто никто этого не хочет?

Беззвучная улыбка пропитывает каждый атом воздуха возле письменного стола, что в заполненной мраком комнате освещает лишь одинокая лампа, стоящая где-то совсем на краю. Всё настолько шатко, что стоит лишь ночной царице махнуть рукой, и свет погаснет. Окончательно.

Возможно.

Идеи будоражат разум. Слова драгоценными камнями собираются в общий рисунок. Мысли постепенно выстраиваются в прямые, переплетающиеся и накладывающиеся друг на друга линии. Строки украшают пустые клетки тетрадного листа. Томное, еле слышное дыхание будто бы смычком изящно играет на нервах. Длинные пальцы неторопливо зарываются в густые волосы, драматично накручивая прядь за прядью.

А звёзды сияют всё ярче. Непослушный стон срывается в никуда, пока холодные губы намерено медленно покрывают шею поцелуями. Идеи фейерверками оглушают. Мысли из мягких нитей превращаются в острые наконечники такого романтично-леденящего оружия. Слова яркостью своей многогранности и разнообразия ослепляют.

Данная наглость ни в коем случае не простительна, но увы, как отказать, когда сам позволил? Будучи когда-то, давным-давно, наивным и беспечным, не смог учесть и догадаться, рассмотреть и просчитать последствия. Тогда — мимолётного образа, сейчас — громогласного Пророка.

Музы.

Друга.

Наваждения. Беспощадного и коварного. Столь любимого и трепетно дорогого. А главное — собственного авторства.

Звонкий удар руки о стол и сбивчивое дыхание заполняют томную тишину. За окном борьба за власть. На столе борьба за электричество.

Обессиленно откинуться на спинку стула, закрыть глаза и попытаться наконец восстановить это чёртово дыхание.

Новая история, очерк, глава — сейчас это не имеет никакого значения. Ничего не важно. И ничто ничего не стоит. Главное, что она закончена.

Требовательный поцелуй накрывает сухие губы. Печальная лампа обречённо гаснет. Царица за окном творит своё жертвоприношение, застилая мир чёрной пеленой. Теперь лишь блеск этих ярких от нахальства глаз освещает всё, что жаждет света.

Невозможно предугадать все жизненные события и спектакли. Тем более когда представление отыгрывается в собственной голове.

Другие руки, все измазанные чернилами, требовательно тянутся к чужим волосам, подобным шёлку, дабы ухватиться, поближе притянуть к себе и пальцами зарыться как можно сильнее. Поцелуй приобретает всё новые и новые нотки, заставляя рушимую темноту совсем рядом захлебнуться в этой пагубной страсти, в то время как глаза цепляются за глаза напротив: схватка упрямства и надменности.

Конец. Это победа. Новая и снова.

Только истинный интриган умеет так умопомрачительно целоваться, и каждый вздох есть фейерверк эмоций. А эти пикантные прикосновения к — какое совпадение — самым чувствительным местам будоражат всё нутро. И наконец, в итоге, не только боль от долгого держания ручки, но и самый настоящий оргазм от изложения на изначально невинно чистую бумагу собственных историй.

«Однако, это, скорей всего, лишь воздух». Казалось бы.

Рассвет скромно поблёскивает за окном, лампа на столе молчаливо грустит. Тетрадные листы дружно лежат стопкой, когда Автор решается наконец-таки выйти из наполненной авторским развратом комнаты.

Спустя какое-то время, будь то минута, час или день, дверь вновь отворяется, и взгляд невольно цепляется за беспорядок на столе. Гармоничность нарушена, некоторые листы разбросаны по полу, некоторые же и вовсе исчезли. При том, что всё время ни единый порыв свежести не смел блуждать в сие помещение.

Смех разливается по окрестностям водопадом. Кажется, кое-кто жаждет продолжения. Бессовестный.

Улыбка не сходит с лица. И чем больше листов оказывается в руках, тем шире она становится.

После беглого перечитывания написанного в голову начинают лезть не слишком приятные мысли. Похоже, дело говорит, а значит…

Порыв свежего воздуха врывается резко и без предупреждения, стоит только аккуратным движением отворить окно. Интригу поглощает ветер. Ласкающее шипение будто бы тихо звучит совсем рядом. Собранные с пола листы одинокими гостями улетают в никуда. И правда, есть над чем поработать. Есть, что исправить. А новая ночь ещё впереди.