Он давно не садился за свои работы. Печатная машинка запылилась на столе, верхние листы бумаги выцвели от лучей солнца, которые по утру задевали эту сторону дома. Он сидел в кресле-качалке и размышлял о том, как бы его работы разошлись по изданиям, получили одобрения и жёсткий переплёт. А ещё бы было хорошо, если были бы иллюстрации с героями его рассказа. Но это были лишь полуденные мечты.
Поднявшись со своего места, он неспешно подошёл к столу и взял одну из стопок. Он — творец, он — отец этих рассказов, но в то же время он — эгоист, ибо к этим работам он не прикасался пару лет и писал маленькие зарисовки для других авторов. «Муза покинула меня», — говорил он в оправдание, но на самом деле это было не так. Он просто в один момент опустил руки из-за критика, который, брызгая слюной, говорил, что автор бездарность. После этого он сложил руки. А зря.
«С меня хватит. Пора прекращать!» — он смахнул кипу бумаг, сдул пыль с машинки, истерично выдернул вставленный лист и вставил новый, белоснежный, только что из упаковки. Его пальцы извлекали из машинки музыку, словно он не писатель, а искусный пианист. Эта прекрасная мелодия заполнила каждый уголок его комнаты, разлилась сиропом по сердцу, медленно стала заполнять его душу новыми, свежими красками.
Он писал несколько недель, не прерываясь ни на сон, ни на гостей, что приходили к нему. Он всё писал и писал, ругая музу, которая подкидывала ему всё больше и больше идей и замыслов. Им было исписано пару пачек бумаги, большинство которой валялось позади него, небрежно скомканная или порванная.
Вот и конец. Он поставил последнюю точку, нежно извлёк лист из машинки и положил его к остальным. Он гордился тем, что смог хоть что-то дописать до конца. Дать жизнь хоть одному творению. Теперь его ждала другая часть этой сложной работы — найти издание, которое согласится работать с ним.
Долгие недели он бегал из издания в издание, получая укоры и насмешки. Но он не сдавался. Потратив все нервы и силы, забыв обо сне и еде, искал, искал того, кто по настоящему оценит то, во что он вложил всю душу и любовь.
И судьба его вознаградила. Его работу приняло небольшое издание, которое оценило его. Через мучительных полгода его дитя лежало на полках книжных магазинов. Тираж скупали, как горячие пирожки. Люди оценили его труды, он достиг славы. Желанной славы и почёта.
Вот так, переборов себя и мнение избалованных критиков, через тернии, он достиг звёзд.