смерть приходит в мой дом — беззвучно, не позвонив,
заливает паркет, деловые бумаги болотной слизью,
я смотрю ей в глаза — и пытаюсь ответ найти:
если я не мертвец, почему здесь так мало жизни?
смерть приходит за мной, я послушно открыл ей дверь,
не пытаюсь прогнать — этой гостье приличья чужды.
все врачи предлагают плацебо с названьем «верь»,
только поздно искать варианты, тревожа душу.
смерть смеется в лицо мне, и хохот тревожит ночь,
и от смеха её мне не скрыться, куда бежать мне?
я считаю гудки.
— чем я могу помочь?
— сотворите мне чудо.
— пожалуйста, приезжайте.
не спасет монастырь, мне не спрятаться в поездах.
я не верю в спасенье — не верю, ты слышишь, отче?
смерть мне машет рукой, я пытаюсь закрыть глаза,
чтобы только не видеть, как, скалясь, она хохочет.
я бегу от врачей, от того, что внутри болит,
от ненужных молитв и скорбящей чужой печали,
я бегу в никуда, и призывно поет вдали
тихий шелест реки, сменяющий шум вокзала,
и паркет под ногами — болота гнилая топь,
вместо клиник — купе и беспечно поющий ветер.
смерть целует в макушку. внутри расцветает боль.
сотворите мне чудо.
и, может быть,
я поверю.