Он ушёл. Не ищите его,

Не идите за ним по пятам.

Слёз не надо, и мёртвых цветов,

Для того, кто живее тебя.

Он ушёл. Может, просто устал,

Грусть даря только бисеру строк.

Ей он много всегда посвящал,

И скользнул так легко за порог.

Он ушёл. Но остался в сердцах,

Тёплым светом и мягкостью тьмы,

Вспышкой пламени в чьих-то глазах,

И осколком от чьей-то мечты.

Он ушёл. Друг, любимый и брат.

Не вини, не страдай — всё напрасно.

Не суди ему — рай или ад.

Он иной. Неужели не ясно? ..

Он ушёл. Но я память храню —

Вечер. Карты. Кофейная гуща.

Линий росчерк на бледных руках…

— Ты уйдёшь?

— Да. Я знаю. Так лучше…

Он ушёл. Через сны. Налегке.

В тёмном взгляде мелькнула улыбка.

Он шагал, непокорный судьбе,

Сквозь реальности плен нашей зыбкой.