— Тогда поцелуй меня. — говорит он, пробегаясь по ней взглядом.

   Она стоит неуверенно смотря на него, нервно покусывая нижнюю губу и заламывая пальцы, что-то усиленно обдумывая, но потом всё-таки подходит к нему. Приподнимаясь на носочках, она целует его едва весомо, словно лёгкий ветерок, а потом поспешно отходит на шаг. Он снова разглядывает её, а она смущённо отводит взгляд куда-то в пол. Ему сложно это сделать, но он всё-таки решается и говорит, со свойственной только его голосу хрипотцой.

— Поцелуй меня так, словно любишь.

   Каждое слово отдаётся болью в груди, но он не отводит от неё взгляда. Она всё ещё смотрит на пол, но услышав его слова, удивлённо поднимает взгляд. Нерешительно и медленно подходит к нему и приподнимаясь на носочках и едва касается его губ своими. Отстраняется, а потом снова целует его, стоя на носочках и руками держась за его плечи и шею. Он приобнимает её за талию, притягивая ближе к себе. Она зарывается пальцами в волосы на его затылке и он чувствует едва ощутимую дрожь её тела.

   Он не может думать ни о чём кроме неё, но одна надоедливая и разрушающая мысль всё-таки успевает промелькнуть. «Она не любит его». И с этой мыслью внутри что-то рушится, мешая отдаться моменту. Она словно чувствует это и отстраняется, замирая всего на секунду и с любопытством смотря ему в глаза. И как он раньше не замечал, что глаза у неё необычные, словно одно из чудес света, такие холодные, но совершенно неописуемо нежные. Она отходит от него на несколько шагов, поправляет футболку и прячет руки за спину. Он почти уверен, она снова заламывает пальцы.

   Он поднимает взгляд на её глаза и замечает едва ли ощутимую разницу. У неё внутри что-то изменилось. Что-то совершенно не нужное ей, но такое необходимое ему.