Вот он — перед тобой. Безоружный, пропахший морем и какой-то совсем... простой. Его руки покрыты кровью, но лишь малую часть — чужой. Его кожа в саднящих ранах — от камней и стального льда.

Под грохочущим снегопадом разверзается пустота... что же, прыгай в неё.

Здесь тебе не помогут боги. Лёд вонзится в тебя копьём, смерть пропустит в свои чертоги, приютив под большим крылом, только... он тебя не отпустит. Волк сомкнёт пред тобою пасть и уйдёт под покровы бури.

(а ведь ты же могла упасть)

Значит, время пришло.

Доставай свой кинжал из ножен — пусть окрасится остриё его липкой горячей кровью.

И впервые...

так тяжело.