на клубничном закате дня

я снова пишу тебе песни,

не могу разлюбить, хоть ты тресни,

мне нравится слушать твой голос,

как ты говоришь,

что любишь меня.

и прохладным весенним утром

я снова так рано проснусь,

резко раскрою шторы, щеки твоей нежно коснусь,

ты сонно и сладко зевнёшь: «доброе утро»,

и я улыбнусь, ведь ты рядом,

мы вместе как будто.

ты пишешь картины, мешаешь кистями краски

и мысли в моей голове,

я вспоминаю о самой любимой главе

(в которой он дарит ей мятный поцелуй, но это не так уж и важно),

и в моём дневнике рождаются строчки

из новой, написанной мною сказки.

во-первых, влюбиться в мае

слишком прекрасно (ты так не считаешь),

ты вечерами стихи мне читаешь

и громко смеёшься,

ожерельем из кистей сирени играя.

я сбилась, какой по счёту уютный вечер

подряд ты считаешь на небе звёзды,

мечтаешь и видишь во тьме мимолётные грёзы,

и смотришь в мои глаза, являешься мне во снах,

я задуваю свечи.

на лимонном рассвете дня

я снова пишу тебе письма,

и шуршащие бурые листья

мне приносят твой шёпот,

ты вновь говоришь,

что любишь меня меня.

скажу по секрету: я тоже люблю тебя, солнце.