— Так... Как, ты говоришь, тебя зовут?
— Салли.
— Приятно познакомиться, Салли. Я Вилбур.
Коралловые волосы переливаются всеми цветами радуги под закатным солнцем, нежный смех раздается по гавани, такие же, как волосы, коралловые глаза весело глядят, а из-под волос зеленым переливаются чешуйки. Вилбур запоминает каждую деталь, каждое движение, каждое касание, каждый звук, запоминает все. Запоминает, как они держатся за руки, кружась. Запоминает, как озорные глаза заводят его в воду, заставляя намочить весь свой костюм. Запоминает нежный поцелуй под водой, передающий больше воздуха, запоминает нежные руки на щеках, как пальцы убирают волосы со лба. Запоминает нежный смех, который раздается после очередной глупой шутки Вилбура, запоминает, как вместо простого смеха она шутит в ответ. Запоминает, как носит ее на руках, запоминает, как она визжит сквозь смех, прося отпустить, запоминает, как она прижимается к нему, хватается, как за последний спасательный круг. Запоминает, как она продолжает за него держаться, почувствовав землю под ногами. Запоминает, как она зарывается пальцами в волосы, прижимается лбом ко лбу, смотрит в глаза, говорит, что рядом, что все будет хорошо. Он ей верит. Верит каждому слову. Он влюблен, как подросток, он до безумства ее любит, он готов не просто жизнь отдать ради нее, он готов на вечные муки, лишь бы она была счастлива.
Он лежит у нее на коленях, они вместе смотрят на закат, что-то тихо обсуждают. Ее пальцы перебирают кудрявые волосы, она нежно гладит его за ухом, он довольно прикрывает глаза, наслаждаясь моментом. Он готов слушать ее вечно. Она тихо поет, а Вил даже в слова не вслушивается, наслаждаясь тем, как звучит ее голос. Он любит это. Он любит этот момент, он любит этот голос, он любит эти прикосновения.
Любит, как они засыпают где-то под деревом. Теперь он гладит ее по волосам, заплетая маленькие косички. Она спит у него на плече, а он боится, что она пропадет. Боится, что, проснувшись, не увидит ее рядом с собой. Но он замечает, как, очередной раз прикрыв глаза, проваливается в сон. Ему снятся волны, снится центр моря, снится, как вокруг прыгают дельфины, а сам он плывет на пение. Ему снятся скалы, ему снятся сирены, поющие на этих скалах, ему снятся коралловые глаза, зазывающие на дно. Он не сопротивляется. Он чувствует, как легкие заполняются водой, он чувствует тихое пение на своих губах, он позволяет затянуть себя на дно. Он не тонет, нет. Он добровольно следует за ней.
Утреннее солнце бьет через закрытые веки, нежные пальцы проводят по волосам, нежное пение раздается по берегу. Вилбур жмурится от солнца, осматривается и видит коралловые глаза. Его сирена смотрит на него и улыбается.
Он утонул не в море. Он утонул в ней.