Ворону – вороново, мне – мышиное,

Как гречишный цвет в июньской жаре,

Под цикадный хор, не смежая век

Суета и дрожь, хаотичный бег.

Иногда, цепляя уставший взгляд,

Ускользает что-то неразрешимое.

В мелководье мыслей своих поймать

Тщусь в короткий сон отраженный свет,

А откуда он – уж не по мне:

Это думать мыши досуга нет.

Ей удел – голый хвост, ну а в вышине -

Свист ветра в крыльях смерти.