Охота

Яркое, типичное калифорнийское весеннее солнце, бьёт лучами в окно, отражаясь на поверхностях. Юная девушка с рыживатыми волосами, бормочет под нос быстро перебирая в руках разноцветные кусочки пазл. Жаркая погода приносит дискомфорт: тело потеет, футболка липнет, челка приносит дискомфорт, электризуется.

Ви нравится весна, но не любит постоянно меняющуюся погоду. То солнце и многоградусная жара, то лёгкая прохлада и ветер.

Стук в дверь злит ее. Помимо того, что ее тело и одежда – промокли, пазл не хотел складываться в картинку, а названный гость было последним, что сдерживало Ви от раздражённого цоканья.

Громко топая, она прошла до двери, от куда повеяло уютной прохладой. На пороге стоял мужчина в бермудах и футболке. Маркированная кепка указывала, что гость, никто иной как местный почтальон. Хоть у ее и испортилось настроение, повышать голос на незнакомцев, для нее – неэтично.

Что-то, а вот моральным устоям и этике, Ви обучена прекрасно. Родители у нее, дотошные, но умеют поощрять любую "победу, удачу" по-достоинству.

Молча забирает протянутой письмо, чиркает подпись. Испуганный ее настроем мужчина застыл на месте, боясь двинутся хоть на миллиметр с места, по собственному опыту зная, насколько опасны девушки в гневе. Чуть двинешься и пиши-пропало. Одни уши доедут до дома в фирменном фургончике. Ну, или в коробке, куда его эта нервная леди может запихать его и без вазелина.

Молчание затянулось. Ви неловко растягивает губы в улыбке, чтобы разрядить накалившуюся обстановку. Хотя, со стороны, это был оскал гиены, которая только что перекусила свежим, кровавым мясцом какого-то неторопливого суриката или кто там обитает в Саванне.

— Спасибо,– бормочет она закрывая дверь. Мужчина наконец двинулся с места. На слабых, ватных ногах дошел до фургона. За дверью только и слышно с какой силой он вдавил на педаль, чуть не сбив мусорный бак соседнего дома.

Ви закатила глаза, громко цыкнула. Тут, в Калифорнии, все словно зажатые в тиски. Чего-то боятся, постоянно шугаются. Город, хоть и большой, но не так и часто в ленте новостей, рассказывают о новых убийствах. Нечего боятся. Ну, так кажется ей – девушке их провинции, где граждане боятся лишь приезда непутёвых туристов, у которых всегда либо лопнуло колесо машины, либо они просто заплутали. От них один проблемы.

Ви распоковывает письмо быстрым рывком конверта, не беспокоясь о сохранении послания внутри. Пробегается взглядом по записи и удивленно таращиться.

Письмо – ничто иное как приглашение посетить чьи-то похороны. Судя по имени, Ви не была знакома с уже представившейся тому свету женщиной. Какая-то Роуз, в своем завещании, просила пригласить на "пышное празднество" ее и ещё троих людей, чьи имена не были указаны. Знакомая печать единственного во всем городке нотариуса говорила о важности этого извещения.

Ловкие пальцы, недавно собиравшие цветную головоломку, быстро набрали знакомый номер родителя. Ответ не заставил себя ждать.

— Мам, прости что отвлекаю, но,– она вертит в руках письмо, от которого исходит знакомое, детское тепло. Атмосфера городка впиталась в бумагу, позволяя девушке вспомнить пару мгновенных воспоминаний из детства. Ви не любит вспоминать прошлое, уж тем более то, из-за чего она покинула родное место. Все это уже дурно пахнет и обжигает.— Кто такая М.Роуз?

— М?–от куда тебе известно это имя?– женщина быстро бормочет вопрос попутно общаясь с коллегами. Это слышно по заглушенному бормотанию на фоне.

— Мне пришло письмо, только что,– убирает бумаги в свой бардачок в шкафу, где полно всяких ненужных-важных бумаг, записочек и всякое такое. Ви – барахольщица. Чтобы что-то выбросить, ей нужно осмыслить, вспомнить зачем и что написано на бумаге, решить – "а нужно ли выбрасывать то, что когда-то, возможно, мне пригодится?"— Точнее, приглашение на похороны этой Роуз.

— Ну, эта женщина работала в твоей школе, вроде как заместителем директора,– женщина, по шуму, явно занята и разговор с взрослой дочерью очень мешает. Ви привыкла, что часто звонит не в положение время. Она нетерпеливая, совсем не любит ждать.— Дочь, я понятия не имею кто она. Мы виделись от силы два раза.

— Ладно, прости, что отвлекаю,– быстро скидывает звонок. Ее мама – занятая женщина сорока лет, работает на ферме и следит за состоянием поросят и прочей живности. Ей нравится эта работа, а поросята приветствуют ее задорным визгом.

"Разве на похороны приглашают кого-то не входящего в родственный "круг"?"– думает она. В голове хорошая идея: на свои похороны приняласить пару рандомных людей. Так сказать, оставить после себя загадку.

— Давненько я не была дома,– вздыхает она. Пинает разбросанную головоломку, бросает взгляд на шкафчик, в котором прячется огромная багажная сумка, явно не желавшая отправится в путешествие туда, от куда так сильно торопилась ее семья. На запястье ярко поблескивает браслет с потертым, заржавевшем кулончиком железной розы, когда-то найденный на берегу топистого болота.