Двадцать пятое октября

Уже прошло шесть лет с того как Чуя начал рисовать.

Ему нравилось это дело, его мечта - стать профессионалом, радовать других людей своим трудом. В художественной школе преподаватели относились к нему как к очень старательному и талантливому парнишке. Многие кто учился в этой школе вместе с Накахарой, восхищались его работами и безгранично радовались когда он помогал им. Ведь не каждый ученик может настолько хорошо объяснить не понятное, но и ещё попрактиковаться вместе с тобой. Остальные - завидовали, не любили его. Уж слишком сильно им не нравилось то что он "любимчик" у остальных.

Парнишке очень нравилось ходить в своё любимое кафе и рисовать случайных посетителей, особенно осенью. Он очень любил яркие цвета, а самый любимый - цвет морской волны. Накахара так же любил рисовать цветы, они казались ему очень нежными, лёгкими, такими привлекательными.

В очередной раз когда Чуя вышел на улицу осенью чтобы порисовать с натуры, он прогуливался по парку. Сегодня его любимое число двадцать пятое октября. Именно в этот день он впервые начал серьёзно заниматься живописью.

Спустя какое-то время, парень уже стоял у дороги и ждал нужного сигнала от светофора чтобы перейти её. То время которое рыжеволосый провёл в парке, прошло для него незаметно, быстро. Он сделал много скетчей и собирался перерисовывать их на графический планшет, а дальше доработать до завершение.

В чуть покрасневших руках парня, скечбук с зарисовками. Чуя уткнулся носом в кофейный в белую клеточку шарф. На парнишке тёмно-зелёный плащ и серые джинсы.

Взгляд небесных глаз поднялся на светофор. Засветился нужный свет, обладатель этого взгляда начал переходить дорогу.

Вдруг появилась резкая боль, он не понимает, что происходит. Крики людей, плачь детей, звуки тормозов машин. Суматоха. Скечбук лежит рядом, в него впитываются алые капли крови, все рисунки, зарисовки пропитанные ими...

Чую Накахару сбила машина, в художественной школе проводят поминки. По кабинетам разносятся горькие всхлипы, по щекам учеников бегут обжигающие слёзы. Многие плакали, ведь такая утрата. Такого прекрасного человека. Даже те кто его не любил, жалеют о его смерти. Без него слишком пусто.

Кто мог подумать, что он погибнет в день, когда впервые серьёзно занялся живописью?..