Клевер на удачу

Очаянии. Даже не так, он просто в ужасе от безысходности всей этой тупой до чертиков, но оттого не менее пугающей ситуации. Чувство обреченности уже давно течёт по его венам, оно давно смешалось с его кровью, оно давно стало частью его сущности. Он живет, просто захлебывается в этом страхе с горьким привкусом безнадежности… месяца четыре? Он не помнит. Не уверен. Но точно уверен в том, что он не хочет умирать. Не такой смертью, не такой мучительной.

Не от гребаного четырехлистного клевера, который приносит гребаную удачу.

С недавних пор он просто ненавидит иронию.

Он не помнит, когда он сдался, когда прекратил искать Ее. Свою родственную душу, которая может спасти его, может исцелить его от этого проклятия. От этой болезни. И каждый раз, когда он думал, что вот она, именно она мне нужна, то либо Судьба или кто-то сверху, либо вообще Случайность в тот же момент насмехалась над ним, издеваясь. Каждый раз, когда он стоял перед дверью, за которой, как ему казалось, не будет проблем, она с оглушительным хлопком закрывалась прямо перед его носом, затем сгорая дотла, оставляя после себя лишь серый пепел разрушенных надежд.

С недавних пор он просто ненавидит серый цвет.

И он просто не выдержал, просто банально устал. Устал искать ту самую, которой, кажется просто не существует. Он понимает, что ему осталось около двух недель, но он не оставляет надежды, надеется на чудо, да хоть на ту же самую удачу, символ которой он с кровью и болью в легких выхаркивает, вытаскивает из горла пальцами с поломанными ногтями каждые три часа стабильно.

Это очень больно. Это все просто адская симфония из всех возможных оттенков боли. До такой степени невыносимо и мучительно, что ему, глотая жгучие слезы, хочется разодрать себе горло, плечи, и наконец грудь, где растет клевер, своим стеблем опутывающий и сжимающий до искр в темно-карих глазах еле живое, еле бьющееся сердце, перекачивающее отравленную кровь по телу.

И после очередного приступа этого дикого кашля, смывая в туалет окровавленный клевер, моя руки хозяйственным мылом без какого-либо запаха, он с ужасом понимает, что он привык. Привык к этим раздирающим душу в клочья мучениям, привык, что он не может дышать, как нормальный человек, как везучий человек, как не болеющий этой дрянью человек.

Вероятность того, что ты будешь выкашливать цветы, будешь болен болезнью хуже, чем чума, крайне мала. Почти ничтожна. Наверное именно поэтому его цветы — это четырехлистный клевер, приносящий, черт возьми, удачу и счастье. Ему бы малую толику этого, и он был бы уже благодарен. Неужели он так много просит? Неужели он недостаточно страдает?

Юноша горько усмехается, выходит на балкон своей маленькой квартиры, смотрит на свинцовое небо, затянутое тучами, предвещающими снегопад. У него возникает чувство, что вот-вот небо обрушится на него из-за своей тяжести, и все его мучения закончатся. Грустно вздыхает, понимая, что так легко все не будет. Так легко в его мире не бывает.

Ему так легко не умереть.

И как бы он не хотел обратного, в конце концов умрет, в прямом смысле задыхаясь в муках, он не один. Погибнет также его соулмейт.

Ведь чем скорее ты станешь совершеннолетним, тем чаще будут возникать эти чертовы приступы. И в какой-то момент этот приступ просто не прекратится. И ты будешь кашлять, раздирая себе глотку этими цветами, пока они полностью не заполнят легкие… И тогда все. Конец. Всей. Твоей. Жизни.

Его всегда смешит то, как люди говорят: «Ты обязательно найдешь ее! Ведь у тебя внутри растет клевер! Ты сплошная удача!» Однажды он не выдержал и поехал к какой-то гадалке, хотя никогда не верил во всю эту дребедень. Она наплела ему всякую чушь про значение каждого лепестка, мол первый означает надежду, второй символизировал веру, третий — любовь, ну, а четвертый конечно же удачу. Полный набор для вечного счастья! Только из всего этого у него есть первые два лепестка. И больше ничего.

***

Не думая вообще ни о чем, он решает выйти на улицу. Не дома ведь последние деньки проводить? Надевает старую, но теплую куртку, кое-как нахлобучивает зеленую шапку вместе с таким же зеленым шарфом, и выходит из квартиры. Быстро спускаясь по лестнице, он решает прогуляться в парке. Идти до него недалеко, да и давно он просто не отдыхал.

Все вокруг покрыто снегом, и из-за этого весь город кажется пустым, но от этого не менее красивым. Он любит зиму, и дело даже не в том, что он родился зимой. Он с самого детства восхищается холодной, морозной красотой этого времени года. Гуляя по парку, ему кажется, что он находится в серебре, до того красиво блестит снег при тусклом свете высоких фонарей.

Вдруг его размышления прерывает кашель. Он мигом останавливается. Кашель до того сильный, что кажется, что прямо сейчас этот человек разрывает себе глотку. И тут он с леденящим ужасом понимает, что это за кашель.

Быстрым шагом, почти что бегом он направляется вперед, на этот звук мучительной боли. Его сердце бьется быстро-быстро, и он даже не знает от чего. Может быть от волнения? Во всяком случае, ему сейчас не до этого.

Видит силуэт дрожащей девушки, которая уже упала на колени на голый асфальт из-за сильного удушья. Она все кашляет и хрипит, но из горла выходит только густая горячая кровь. Наверное, ее цветы настолько крупные, что застревают в горле. Подбегает к ней и слышит ее тихий сбивчивый шепот, просящий о помощи, молящий о том, чтобы все закончилось.

Он начинает стучать по ее спине, прямо между лопаток. Она задыхается, не может вдохнуть хоть немного бодрящего воздуха, и разрывается кашлем еще сильнее. И наконец из ее горла, не без его помощи, вылетает ярко-сиреневый цветок азалии вперемешку с ее кровью. Девушка начинает дышать часто-часто, и постепенно успокаивается. Ее все еще бьет мелкая дрожь, либо из-за холода, либо из-за только что пережитого ужаса. Ему хочется верить в первый вариант.

Он помогает ей встать на ноги, и девушка с благодарностью посмотрела на него своими изумрудными глазами с янтарными крапинками по радужке.

Они вместе идут в ближайшее маленькое кафе, и девушка не устает повторять слова благодарности. Оба решают сесть за столик в углу. Она заказывает себе молочный коктейль, он латте. Между ними завязывается легкий, приятный разговор. Оказывается ее зовут Шарлотта, и она сразу же сообщает, что ненавидит шарлотку. Она вообще не любит яблоки. Он узнает, что ее любимый цвет тепло-коричневый. Прямо как твои глаза, — со смешком добавляет она. И почему-то это заставляет его смутиться. В ответ он рассказывает смешную историю, благодаря которой он услышал ее смех, похожий мелодичный звон серебристых колокольчиков.

И в этот самый момент он понимает, что обрел хорошего друга. А Шарлотта про себя с грустью отмечает, что он также болен. Ведь нормальный человек в жизни бы не подошел к отравленным. Мало ли что, вдруг заразится? И плевать, что болезнь передается только генетическим путем, и то, с очень малой вероятностью.

Посмотрев на недорогие наручные часы, он с удивлением замечает, что прошло чуть больше, чем три часа. С еще большим удивлением понимает, что приступа не было. Списав это на хорошее времяпрепровождение, они расходятся по домам. Разумеется, договорившись о встрече в этом же месте завтра.

***

С каждой минутой, проведенной с Шарлоттой, он понимает, что дышать ему становится все легче и легче. Конечно он также с невыносимой болью выкашливал листочки клевера, но реже. Гораздо реже. Господи, да это случается не чаще одного-двух раз в день! А такое было только в первые дни. А такое кажется просто невозможным, учитывая, что день его рождения наступит чуть меньше, чем через неделю.

С каждой минутой, проведенной с Шарлоттой, он понимает, что все сильнее и сильнее привязывается к этой веселой девчушке, которая в свои шестнадцать откашливает азалии.

Он наслаждается каждой минутой, проведенной с Шарлоттой. С ней есть о чем поговорить, тем более почти все их интересы совпадают. Любимый жанр музыки? Конечно инди-рок. Любимая книга? Шерлок Холмс, и никто больше! Автор? Эдгар По. И так до бесконечности.

С каждой минутой, проведенной с Шарлоттой, он понимает, что полюбил. Полюбил их споры насчет лучшей части любимых книг, полюбил их совместные выходные, полюбил ее стряпню, просто полюбил ее. Полюбил ее за неделю.

У нее не модельная внешность, но кто сказал, что ему нужно именно это? Да она не идеальная, да временами она жутко упрямая, но она до того родная, что жизнь не кажется полной без нее.

В одну минуту, проведенной с Шарлоттой, он говорит ей все это. А она лишь счастливо улыбается и так робко, но оттого не менее сладко, целует его.

А потом они оба понимают, что желания разодрать себе горло из-за нестерпимой боли больше не возникнет. Что листья и цветы, которые напрочь засели в их легких, опутывая их сердца, исчезли, растворились навсегда. И что их смерть не будет такой мучительной. И что они нашли друг друга.

И день его рождения они будут праздновать вместе.