Fatui

Он танцует в огне.

Ходит по земле, слыша хруст костей, улыбается счастливо, лазурь глаз за сизым туманом скрывает.

Ему нравится запах крови, запах взрытой земли и костра, что дымом чёрным окутывает, зовёт за собой, расслабляет.

Он пережил Ад и отныне сам приносит его в мир, готовый устроить хаос по одному лишь щелчку ухоженных сильных пальцев своего полководца.

Она смеётся.

Над ним, над собой, над побраговевшей почвой под ногами, что пачкает блеск белоснежного платья, окрашивает длинный подол в красный и грязно-серый цвет.

Она умерла в огне и возродилась в огне. Он горит внутри, выцветший до морозно-синего, бежит по рукам и венам, разрастается замерзшим озером под изящными каблуками.

Мальчик рядом с ней только качает головой, складывает тонкие, нежные руки на груди и ухмыляется голодно, скаля острые клыки. Пальцы его покрыты густой кровью.

Она капает на землю, разбивается сотнями брызг, что впитываются в покорёженную, потревоженную почву мгновенно.

Он уверен — на этом месте обязательно вырастет что-то красивое. Что-то живое. Почти бессмертное.

Поля сражений не просто так никогда больше не используют для посевов.

И не только из-за хрустящих, хрупких желтых костей под ногами.

На полях сражений обязательно произрастает что-то новое. Что-то живое. Что-то бессмертное.

Он думает, как прекрасны уже мёртвые тела для подкормки урожая.

Он думает, как мгновенно земля под заляпанными в крови и чьих-то мозговых жидкостях сапогами становится блестящей и плодородной.

Словно обновленной.

От него это звучит так иронично.

Воссозданный своей госпожой, лишь очередная неудача на её пути густой крови и жёлтых костей.

Они улыбаются.

Они смеются каждому в лицо.

Маска, — у каждого своя, но всё же общая, — улыбается.

Они — Фатуи.

Они — обманутые, искорёженные жестоким миром глупцы.

Они — клоуны.

И скоро они начнут своё новое шоу.