Солнце близится к закату. Скоро ночь. Опять ночь. Опять долбаная ночь. Ты боишься ночи. Ведь ночью одиночество особенно страшно, верно? Ты силишься удержать взглядом солнце, неумолимо скрывающееся за горизонтом. Стараешься как можно дольше не ложиться в постель, ведь ты знаешь, что это бесполезно. Днём ты спокойна и даже выглядишь счастливой, но как только наступает темнота и твоя голова касается подушки, в твоих глазах как будто прорывается плотина, слёзы катятся ручьями на подушку, пропитывая её. Зная это, ты редко когда спишь по ночам.
Это очень беспокоит твоих родителей. Также их беспокоит твоя излишняя худоба, изрезанные по локоть руки, ночные гуляния по крыше. Но тебе всё равно. Ты даже не пытаешься им что-либо объяснить. Ты думаешь, что они тебя не поймут. Ведь если ты покажешь им свой мир, они могут его разрушить неосторожным словом.
У тебя нет друзей. Окружающие уже отказались от мысли достучаться, докричаться до тебя. Общество поставило на тебе крест, решив, что ты законченная самоубийца и сумасшедшая. Поначалу это тебя волновало. Твоё самолюбие бесновалось, а потом и оно успокоилось.
Твоим единственным другом стало одиночество. Говорят ведь, что один раз очутившись в этом состоянии, ты больше не захочешь контактировать с людьми. Так произошло и с тобой. С одной стороны, тебе очень грустно быть одной, хочется быть кому-то нужной, чтобы кто-нибудь был рядом, обнял, понял... А с другой, ты хочешь быть одной. Тебе нравится проводить время в одиночестве. Тебе никто не досаждает и в том же духе. Эту вторую сторону ты и выставляешь напоказ. И люди привыкли к тому, что тебе никто не нужен. А с наступлением темноты начинает свою унылую песню первая сторона.
Ночь. Опять не спишь. Бессонница, приправленная невыносимой душевной болью, просто не даёт уснуть. Ты выскальзываешь из квартиры и поднимаешься на крышу. Садишься на самый край, смотришь на большой и холодный город. Одиночество зависает над тобой пушистым серым облаком. Ты взмахом руки пускаешь в пустоту заранее приготовленный бумажный самолётик, следишь за его полётом, пока он не скрылся за домами. Непроизвольно в голове возникают мысли: «А если и я так? С крыши вниз? Никто ведь ничего не заметит... Ведь это так просто!». Ты зажмуриваешься, закрываешь лицо ладонями и плачешь, не издавая ни единого звука. Ты далеко не в первый раз пускаешь с крыши самолётики с просьбой спасти тебя, и не впервые тебе приходят эти мысли. Тебе ведь надоело снова и снова рассыпаться на мириады частиц, лишь бы не чувствовать всю боль сразу? Каждое утро задавать себе вопрос «Зачем?», а вечером «Сколько?».
<b>— Сколько было уже боли, сколько?
Горько каждый день так странно горько.</b>
Ты поднимаешься, на подкашивающихся ногах отходишь от края крыши. Затем поворачиваешься, и с криком бежишь к нему. Тяжёлый шаг, второй, третий… Ты летишь вниз. Земля стремительно приближается к тебе. Тебя разворачивает лицом к небу. Широко открытыми от страха глазами ты смотришь на удаляющееся небо с миллиардами перемигивающихся звёзд.
«Нет!» — но уже поздно.
Удар.
Темнота.