- Сяо Вэй, у тебя красивые волосы.
Голос Куньлуня хрипловатый, еще сиплый от недавней дремоты, и смотрит он как-то мягко, нежно, так, что это ощущается даже неправильным. Вэй до сих пор поверить не может, что заслужил чужую привязанность, только улыбка Куньлуня все равно кажется самым реальным из того, что он видел за свою, короткую еще, жизнь.
- Вам нравится?
Вэй чувствует, как краснеют щеки. Все это чересчур для него - комплименты, чужие пальцы, медленно перебирающие прядку его волос, веселый смех Куньлуня, заметившего его смущение.
У Куньлуня смех похож на шепотки горного ветра, когда тот колышет листья редких деревьев и завывает в расщелинах. Есть в этом смехе что-то чарующее, что заставляет сердце метаться раненной птицей.
- Нравится.
Куньлунь кажется сейчас совсем серьезным, даже привычная улыбка в глазах исчезает на секунду. И от этой серьезности дыхание сбивается. Невыносимо. И за что только Вэю это засевшее где-то под ребрами чувство, для которого названия нет?
- У тебя волосы цвета вороньего крыла. Такие мягкие, - Куньлунь в пряди пальцами зарывается, касается нежно, чтобы малейшего дискомфорта не причинить. Только Вэю все равно кажется, что он умрет прямо сейчас от этой нежности.
- Это красиво?
Вэй голову немного в бок наклоняет в вопросе. "Красота" - это что-то расплывчатое, непонятное, что-то, чего он пока не может осознать. Для него "красиво" - это когда Куньлунь улыбается, пряча интерес за легкой усмешкой. И если Куньлунь улыбается ему, то он, наверное, тоже красивый.
- Очень красиво, Сяо Вэй.
У Куньлуня в глазах что-то озорное появляется, веселое, когда он срывает растущий недалеко цветок, вплетая его в чужие, волнами на плечи падающие волосы.
- Тебе идет, Сяо Вэй.
Куньлунь смеется тихо, довольный какими-то своими мыслями. И Вэй почти ненавидит сейчас чужую веселую усмешку. Это совершенно нечестно, что простая улыбка может действовать так, - заливать пятнами румянца лицо, заставлять сердце из груди выпрыгивать.
Нечестно. Но пока Куньлунь доволен, Вэй может с этим смириться.