Утра тебе, родная.
Вот оно было б добрым, чтобы в окошко лучик, зайчики на ресницах...
Эта война так долго, так страшно долго длится. Боли, огню и смерти нет ни конца, ни края.
Где ты сейчас — не знаю.
Может быть, где-то в поле, спрятавшись под травою, целишься из винтовки. Может быть, где-то в чаще, в гуще деревьев чахлых спишь возле тонкой тропки.
Над головой стреляют.
Гул самолётный режет небо на лоскуточки, лопасти крошат тучи, бомбы взрывают солнце.
Кто-то ушёл в мир лучший, кто-то ещё проснётся, чтобы однажды выстрел в бак оказался точным.
Я так устал, родная, — бой длится третьи сутки, кровь заливает землю, льётся в глаза и горло.
Вот бы как раньше, в детстве, к ранке — пастушью сумку, вот бы листок-сердечко остановил нам горе.
Вот бы валяться сладко нам на лугу душистом, мирно рассвет алеет, над головой — стрекозы,
То́поли пахнут клеем, и расцветает жимолость, и говорить о важном — или молчать — не поздно.
Милая, ты вернёшься. Тихо пройдёшь, босая, к холмику рядом с речкой, где незабудки ярче.
Где я уже полгода сплю, ожидая встречи.
Ты обо мне не плачь, и...
Пусть утро будет добрым, смерть — расцветает садом.
Какое замечательное стихотворение! Лёгкое, как базе и в то же время очень грустное. Автору за него спасибо