рэки весь такой несуразный.
маленький-маленький, взлохмаченный, глупый. с вечно спадающими на глаза рыжими волосами, из-за которых практически ничего не видно. с вечно затасканными толстовками и грязными кедами. с вечно расцарапанными руками и вечными ушибами то на плече, то на ноге, то ещё где-нибудь.
рэки особо это не волновало. ну да, такой он, и что с того? подумаешь. зато у него есть то, чего нет у многих людей на планете — любимое дело, приносящее счастье.
ах, точно.
было. у него было такое дело, было то, из-за чего он жил. было то, чем он дышал, чем он жил.
теперь же от мысли о скейте всё внутри тугим жгутом сжимается. в горле появляется ком, становится так тошно и противно, что силы полностью пропадают. если рэки в этот момент смотрел на доску, то не мог очень долгое время отвести взгляд. если не смотрел — не мог заставить себя моргнуть и отвлечься, выйти из вечных-вечных мыслей о том, какой он ничтожный скейтер.
странное ноющее чувство в груди, которое заставляет кривиться, но брать доску с собой каждый раз, когда рэки выходит из дома. знает, что не встанет на неё — зачем ещё? он не умеет кататься, — но всё равно, поколебавшись пару секунд, хватает подмышку и идёт вместе с ней на занятия.
внутри всё сжимается тоскливо, когда видит других скейтеров. вон, катаются. веселятся, смеются.
рэки когда-то точно так же делал.
рэки всё время сгорбленный, всё время сжавшийся в комок чего-то серого и мрачного. с ним в принципе особо не общались, а когда стал ходить с таким лицом, будто прямо сейчас готов убить (или умереть), так вообще перестали.
только ланга пытается заговорить каждый раз.
ланга не рэки. с лангой все пытаются поговорить, девчонки принцем называют. ланга не рэки, ланга не взъерошенный клубок энергии. ланга спокойный, тактичный, немногословный. он выглядит таинственным и чёрт знает что у него на уме. мысли же рэки ланга читает как открытую книгу.
у ланги кожа бледная-бледная, как снег. волосы и глаза синие, голубые. волшебные. он как прохладная вода в знойный день, которых на окинаве не сосчитать. он необычный, он взгляды всех-всех к себе притягивает. а ещё его потрясающие способности к скейтбордингу — тем более.
рэки не ланга. он носит мешковатую одежду, всё время поправляет спадающую вниз повязку. взлохмачивает волосы, чешет голову всякий раз, когда задумывается. у него и синяки с ранами будто бы отличаются от синяков и ран, что есть у ланги — те будто бы более красивые, более изящные. более нормальные.
у рэки же всё наперекосяк идёт.
у него голос на хрип срывающийся, когда он кричит. у него красные сухие глаза после ночи, когда он не мог заснуть и просто пялил в телефон, не сдерживая слёз.
у него туча-туча глупых нелепых веснушек, размазанных по щекам и плечам. у него туча-туча шрамов и корочек запекшейся крови.
у него непонятного цвета глаза — то ли карие, то ли ещё какие-то, с пятнами жёлтого. выглядит отвратительно, но рэки привык. он в принципе привыкает к тому, какой он есть.
но всё никак не может привыкнуть к мысли, что он, кажется, потерял своё счастье.
потерял и счастье, и смысл жить.