Доктор-идиот

Рабочий стол, инструменты.

Все как обычно, еще бы.

Слишком чисто, слишком грязно.

Боль. Одна сплошная боль.

Все вокруг — это грязная ложь,

Фальшь не больше и только.

Руки врача по локти грязны,

А мысли благородно чисты,

Его помыслы никому не понять,

Конечно, ведь он гений.

Снова здесь за работой.

Нет у него ничего другого,

Лишь кучка проводов, да схемы.

Его, конечно, схемы, кого ж еще,

Он же прогоняет все вокруг,

Как старый, ворчливый дед,

Считает себя умней и лучше.

Его бы цели, да в другие руки.

Ах да, помимо схем паяльник есть.

Орудие пытки в руках безумца.

Тишина. Лишь звук сварки,

Что делает он, доктор-идиот.

Глупец! Отставить! Прекратить!

О нет, он даже слушать не желает.

Глупые люди, ничтожные твари,

Кого он пытается обмануть?

Себя? Нет других и в чем же,

Что лучше он или тот кто на столе?

Совсем не заметно. Однако

Он сделает это, премерзко.

И что цели своей добился, навряд ли,

Если конечно не этого он хотел.

Хотел улучшить? Изменить? Убить?

Чего же бедный доктор хочет, славы?

О да, получит он ее, узнайте люди,

Что сделал он. Голову снял, мозг спалил.

Кому же? Бедный умный доктор,

Как же долго добивался этого он.

Мечтал и грезил улучшить мозг людей,

А кто подопытным стал у него. Он сам!