Сегодня ты намерен добиться своего, а именно: вытащить Мудилу на свидание. Ты уже забронировал столик в лучшем ресторане города и, в отличие от парня, тебя совершенно не заботит тот факт, что на вас будут пялиться. Надел свой лучший костюм, выглядишь с иголочки. Он не сможет отказать, в этом ты уверен на все сто процентов. На водительском сиденье рядом с тобой букет красных роз. Возможно, банально, но в некоторых вещах ты остаешься консервативным.

Паркуешься прямо перед его подъездом. Выходишь с цветами под прицелом взглядов старушек, сидящих на лавочках по обе стороны от входа. Слышишь, как они, даже не дождавшись твоего ухода, гадают, к кому из соседок ты такой красивый намылился. Поднимаешься на третий этаж, уже заносишь руку для того, чтобы постучать, когда замечаешь, что дверь не заперта. Тонкая щель между дверной гладью и косяком почему-то пугает тебя, напоминая пропасть. Ты осторожно отталкиваешь дверь от себя, и она со скрипом распахивается, открывая твоим глазам жуткую картину: мебель поломана, на полу и обоях полуразмазанные капли крови. Розы оказываются на грязном полу. Несколько лепестков, отделившись от цветов, отлетают в коридор и падают в лужу крови. Срываешься с места, молниеносно спускаешься обратно во двор. Бабушек нет. Ноябрьские тучи вздулись над головой, готовые вот-вот разродиться холодным дождем. И тут ты слышишь крик. Отчаянный, пробирающий до костей, полный боли вопль, который однозначно принадлежит Мудиле. На ватных ногах бежишь на звук. Ноги увязают в грязи. Начищенные до блеска ботинки теряют прежний лоск под слоем глины и земли. На улице стремительно темнеет. Набухшие тучи выжимают из себя ледяные капли ноября. Ты забегаешь за какие-то обшарпанные гаражи и застываешь. В полумраке сумерек, под тусклым светом единственного фонаря ты различаешь его фигуру. Мудилу, распластавшегося в грязи. Все его лицо — сплошное кровавое месиво. Одежды на нем нет, лишь вокруг разбросаны рваные лоскуты. На обнаженном теле череда наливающихся синяков и ссадин. Его «друзья» обступают парня со всех сторон. В руках у них куски арматуры и битые бутылки.

— Давайте одну засунем прямо в него? — предлагает один.

— Говорят, таким как он, нравится, когда в задницу, — соглашается второй.

Один из парней пинком заставляет Мудилу перевернуться на живот, другой подходит ближе и приказывает:

— На колени.

Мудила не двигается.

— На колени, сука, или я воткну нож тебе в глаз.

Фигура еле заметно вздрагивает и начинает с усилием подниматься, вставая в требуемую позу.

— Нет! — вопишь ты, но тебя почему-то не слышат. — Не-е-ет!

Просыпаешься, вскакиваешь на кровати, пытаясь отдышаться. Тебя трясет. Лоб усыпан бусинами пота.

Это всего лишь сон. Всего лишь сон.

Но после предыдущей встречи прошло несколько дней. Работа поглотила тебя, и ты к Мудиле больше не приезжал. А ведь за это время случиться могло непоправимое. Могло… Или случилось. А у тебя так и нет его телефона. Если он в больнице, ты об этом не узнаешь. Никто тебе не сообщит. А если его у… Даже думать об этом не смей!

Поднимаешься с кровати. Натягиваешь первые попавшиеся под руку джинсы, футболку и старую ветровку. Надеваешь слуховой аппарат.

Если бы ему понадобилась помощь, он бы не смог её у тебя попросить.

Всё это сон. Всего навсего ебучий сон.

Берешь ключи от машины. По привычке перед выходом кидаешь взгляд на электронные часы. Без пятнадцати три ночи.

Только сон.

Но ты должен убедиться.

Ночные дороги манят своей пустотой. Немногочисленные машины кажутся одинокими бликами на стакане. Вывеска злосчастного магазина подсвечена даже в это время суток. Парковочных мест нет от слова совсем, потому ты оставляешь машину почти в квартале от дома парня. Надеешься, что не найдется особо вредных местных жителей, которые вызовут эвакуатор.

Впрочем, хер с ними, пусть вызывают.

Поднимаешься на третий этаж. Некоторое время смотришь на предполагаемую дверь, ведущую в квартиру Мудилы. Ты был здесь всего раз и тогда находился не в самом трезвом состоянии, потому теперь память тебя подводит, и ты сомневаешься, туда ли пришел. Все же жмешь на кнопку звонка. Сводящая зубы трель раздается по ту сторону двери. Тишина. Звонишь еще раз. И еще. А затем нажимаешь на звонок и держишь палец, не позволяя ему замолчать.

— БЛЯТЬ! — доносится из недр квартиры. Ты вздыхаешь с облегчением. Жив. И судя по мощи вопля, здоров. Но волнение не уйдет, пока ты не увидишь Мудилу во всей красе.

За дверью доносится шквал матюков, перемежающийся с периодическим грохотом, вызванным падением тяжелых предметов. Щелкает замок. Дверь распахивается с такой силой, что на мгновение тебе кажется, что петли не выдержат. Мудила настолько взбешён, насколько это вообще возможно. Волосы всклокочены. Глаза налиты кровью. Ничего кроме трусов на нем нет и ты, даже не выспавшийся и переволновавшийся, ненароком оцениваешь вполне себе неплохую фигуру парня и в очередной раз убеждаешься, насколько же он в твоем вкусе. Даже Слишком в твоем. Не столкнись вживую, никогда бы не поверил, что по Земле может ходить такое чудо в перьях.

— Ты ебанулся? — шипит он, пытаясь орать шепотом, чтобы не перебудить любопытных соседей. — Три, блять, часа, сука, ночи! ТРИ МАТЬ ТВОЮ ЧАСА! ЕБУЧЕЙ НОЧИ!

Его искреннее возмущение вызывает у тебя лишь легкую, усталую улыбку. Ты, не слушая продолжения его гневной тирады, просто подходишь к парню вплотную и крепко его обнимаешь, уткнувшись носом в его растрепанную шевелюру.

— Я рад, что с тобой все в порядке, — шепчешь ты.

— А что, по-твоему, со мной должно было произойти? — рычит он.

— Сам сказал, что я подставил тебя перед друзьями.

— Пф… Эти олухи ничего мне не сделают, — уже спокойнее отвечает он.

— Но могли бы.

— И не могли. Я божественно вру, — заверяет он, сменяя гнев на милость. — И отойди уже от меня, если бабулька из соседней квартиры разглядит нас в глазок, вот тогда у меня точно будут проблемы. От нее, в отличие от друзей-гопников, так просто не отбрехаться, — отталкивает он тебя от себя. Ты не обижаешься. Слишком рад тому, что с ним всё хорошо. Продолжаешь смотреть на полуобнаженного Мудилу, а он, не смущенный своим видом, скептически осматривает тебя.

— Ладно, — после заминки бормочешь ты, начиная осознавать, что проехал полгорода в середине ночи из-за хренового сна. С такими замашками и до дурки недалеко. — Я пойду. Спокойной ночи. Извини, что разбудил, — кидаешь ты и торопишься к лестнице, надеясь, что Мудила не заметит, как от стыда начинает гореть твоё лицо. Ну не дебил?

«Дебил, Серёга. Дебил с большой буквы Д», — соглашается внутренний голос.

— Эй, — окликает тебя парень, не позволяя ретироваться так просто. — Ты что, реально пришел только затем, чтобы убедиться, что я жив-здоров? — в голосе Мудилы четко прослеживается недоверие.

— Ну да.

— Посреди ночи?

— Я… Мне… — ты запинаешься, не уверенный, что стоит говорить правду. На смех поднимет, как пить дать. — Мне-приснился-кошмар, — нечленораздельно выдаешь ты сквозь зубы.

— Чего? — переспрашивает парень, явно не разобрав.

— Кошмар мне приснился, ясно? С твоим участием, — раздраженно разжёвываешь ты. Лицо Мудилы вытягивается, а затем он начинает ржать на весь подъезд. Видимо, соседка его больше не смущает.

— Сон? — стонет он, разве что не сгибаясь от смеха пополам. — Серьезно? Ты приперся из-за сна?

— Кошмара, — поправляешь ты терпеливо.

— И что там со мной делали? Убивали? — продолжает он глумиться.

— Хуже, — бросаешь ты.

— О-о-о, — протягивает парень, ухмыляясь. — А это уже по Фрейду, знаешь ли.

— Спокойной ночи, — бросаешь ты, надеясь провалиться сквозь землю.

— Подавляемые желания — страшная штука! — да что ж он все никак не успокоится?!

— Мои желания тебя волновать не должны, — начинаешь ты огрызаться.

— Должны, если они связаны со мной, — он упирается одним плечом в косяк и походит на фотомодель, которую решили сфотографировать в российских реалиях. Девизом фотосессии наверное стало бы нечто вроде: «Красота в грязи».

— Спокойной ночи, — цедишь ты уже в третий раз сквозь зубы.

— Выглядишь хреново, — прилетает тебе в спину. Заткнется он уже или нет? Неудержимое желание сорвать с себя слуховой аппарат и окунуться в тишину. Мало того, что ты и без его комментариев ощущаешь себя не в своей тарелке, так он ещё и масло в огонь подливает.

— Если хочешь, можешь остаться, — продолжает Мудила.

Ты останавливаешься, как вкопанный. Тебе ведь не показалось? Ты поворачиваешься к парню и этот вопрос явно читается в твоем взгляде, так как он тут же, спохватившись, продолжает:

— Губы не раскатывай. Я предлагаю переночевать. Выглядишь ты как человек, который въедет в первый столб, заснув за рулем.

— Волнуешься за меня? — не скрываешь ты удивление.

— Скорее за пиво, которое ты еще можешь мне купить в будущем, — язвит парень.

— О, так ты видишь меня в своем будущем. Звучит многообещающе, — не остаешься ты в долгу, поднимаясь обратно к Мудиле. Благо, завтра, а точнее уже сегодня выходной (один из немногих выходных, в которые ты действительно не работаешь), торопиться на работу не надо, а значит… Значит можно остаться и не только на ночь.

Заходишь в темный коридор, и, как только хозяин квартиры закрывает за тобой дверь, чернота окутывает тебя со всех сторон. И именно в этот момент ты ударяешься рукой то ли о стеллаж, то ли о тумбочку.

— Блять, — тихо шипишь ты.

— А прикинь, как мне было весело идти до двери, в которую ты ломился.

— Я же извинился!

— И все заработанные мною синяки тут же рассосались? — слышишь ты в ответ недовольное.

Глаза наконец привыкают к темноте. Ты проходишь в комнату и видишь очертания разобранного дивана со скомканным одеялом сверху. Мудила со словами «чур я у стены» падает на лежбище и отворачивается к этой самой стене. Слышится предсмертный стон предмета мебели. Ты мнешься. В голове слишком много вопросов относительно такого простого действия, как размещение на диване.

Можно раздеваться или лучше в одежде?

А подушку мне дадут?

Одеяло только одно?!

Джинсы стягиваешь. Ветровку тоже, а футболку решаешь оставить на случай, если одеялом не поделятся. Все же в квартире, мягко говоря, прохладно. Ложишься на отведенное тебе место. Правую руку используешь в качестве подушки. Накидываешь на себя часть одеяла. Не отнимает. И на том спасибо. Запоздало вспоминаешь о слуховом аппарате, снимаешь его и кладешь на тумбочку у дивана, погружаясь в непроницаемую тишину. Жаль, не слышишь ты лишь воя ветра или скрежета дивана. Мысли же напротив становятся невыносимо оглушительными.

«Здорово, Серёга. Респект и уважуха, — издевается внутренний голос. — Лежишь рядом с мужиком, в которого влюблен до одури. И мнишь себя монахом. Круто придумал. По-джентльменски. Как я понимаю, в этой жизни на секс мы можем больше не рассчитывать?»

Сам же на себя злишься за такие мысли.

Сам же на себя злишься за то, что в какой-то мере они справедливы.

«Не ссы, Серёга. Хуже-то уже не будет».

Действительно. Поворачиваешься было к Мудиле, когда его рука упирается тебе в спину, не позволяя этого. Ого, он тебя опередил.

— Я всего лишь хотел перевернуться на другой бок. Рука онемела, — врешь ты. — И да, я снял слуховой аппарат, так что твоих едких комментариев не услышу.

Рука продолжает упираться тебе в спину.

— Окей, я понял, — бормочешь ты, закрывая глаза. Видимо вселенная считает, что ты помучился недостаточно, поэтому предоставляет тебе возможность повариться в котле из собственных сожалений еще одну ночь. Или еще одну жизнь.

Рука неожиданно приходит в движение и медленно ползет вниз.

Распахиваешь глаза в недоумении. Какого черта?

Резко оборачиваешься, но очередной толчок в спину намекает на то, что идея плохая. Ладно, допустим. Мудила хочет, чтобы ты играл по его правилам. Пусть будет так.

Рука добирается до поясницы, ловко забирается под футболку и начинает вырисовывать что-то на обнаженной спине, слегка царапая кожу обгрызенным ногтем.

Н Е Д В И

— Не двигайся? — догадываешься ты, ощущая еле уловимые касания холодных пальцев.

Сообщение так и остается недописанным. Ощущаешь, как Мудила сперва прощупывает твой позвоночник, добирается до шеи, а затем двигается вниз, к ребрам.

— Может, объяснишь, зачем? — бормочешь ты, даже не зная, как себя вести и что при этом чувствовать.

Л Ю Б

«Любовь?!» — ты начинаешь испытывать смесь паники и воодушевление.

О П Ы

«Любопытство… Вот же гаденыш».

— Я тебе что, живой музей? — даже не пытаешься скрыть разочарования. Рука добирается до живота. Скользит вверх. Парень неожиданно прижимается к тебе сзади. Пульс ускоряется. Ощущаешь жар его тела. Бросает в пот. Чувствуешь влажный язык на шее ниже затылка. Так и сбрендить можно. Тихо нервно выдыхаешь. Точнее надеешься, что сделал это тихо и не выдал себя с потрохами. Мудила добирается до левой ключицы и несильно смыкает на ней зубы, а затем всасывает в себя кожу, явно надеясь оставить после себя подпись с росчерком на память. Ты задерживаешь дыхание, не в силах справиться со шквалом эмоций. Его волосы щекочут скулу. Поцелуй саднит. А ты пребываешь в идиотско-счастливом недопонимании ситуации.

«Какого хера? КАКОГО ХЕРА?!» — кричишь ты мысленно, не желая, чтобы он останавливался.

В очередной раз порываешься повернуться к Мудиле лицом. В который раз получаешь толчок в спину, говорящий о том, что парня такая позиция не устраивает. Вот сученыш. Он над тобой издевается. Совершенно точно издевается! Но на сей раз пытка приятнее предыдущих.

Касания холодных пальцев заставляют твое тело покрываться мурашками. От бессилия кусаешь губы, стараясь не поддаваться на провокации. Рука ползет от живота к груди и выше, пока пальцы не смыкаются на твоей шее, окончательно сковывая твои движения. Ты судорожно сглатываешь, чувствуя дискомфорт от несильного давления на кадык. Мудила, тем временем, проскальзывает одной ногой между твоими и сгибает её в колене. Теперь давление ты ощущаешь не только на шее. Жмуришься, пытаясь утихомирить бешеное сердцебиение, но у тебя ничего не выходит. Мудила продолжает свою извращенную пытку, оставляя росчерк за росчерком на твоем левом плече. Наличие футболки его совсем не смущает. Он просто оттягивает горловину подбородком, нацеленный видимо на роспись всего твоего тела. Неторопливо. Обжигающе. Распаляя тебя, как потухающий костер, в который влили добротную порцию бензина.

У тебя встает.

Конечно же, у тебя, блять, встает.

После лошадиной дозы стресса, который и привел тебя сюда, подобный поворот событий здорово бьет по психике. Организм слишком легко отвечает на желанные прикосновения. Ты стараешься сдерживаться, дабы не потерять «лицо», но как же хочется расслабиться и просто окунуться с головой в неконтролируемый омут из эмоций. И будь что будет.

Мудила ослабляет хватку на шее в момент, когда подцепляет зубами горловину твоей футболки в явном намерении разорвать её. Этой заминкой ты и пользуешься. Одним легким движением ты подминаешь парня под себя, беззастенчиво упираясь стояком ему в пах. Вцепившись обеими руками в его скулы, впиваешься в его губы раньше, чем он успеет осознать, что вообще происходит. Теперь твоя очередь поддаваться эмоциям. Одной рукой упираешься в матрас, часть веса направляя на нее, чтобы не раздавить парня под собой. Пальцы второй руки пропускаешь через светлые пряди, сжимаешь волосы в кулак, не давая ему возможности остановить тебя. Языком проникаешь в горячий рот. Вкус сигарет не отталкивает, а лишь возбуждает сильнее. Несмотря на твои волнения, Мудила не торопится давать отпор. Наоборот, с явным желанием отвечает на поцелуй. Чувствуешь его руки на лопатках. Обгрызенные ногти, впивающиеся в кожу и оставляющие на ней рваные царапины. Поцелуй, кажется, длится целую вечность. Но ты не хочешь его прекращать. Воздуха не хватает, язык устаёт, но ты продолжаешь вылизывать его рот, ловить язык зубами, слегка покусывать податливые губы. Дразнить Мудилу. Рывок, и он вновь оказывается сверху. Даже в темноте ты видишь, как блестят его глаза, отражая уличные фонари. Он наклоняется ближе, касается губами твоего уха и явно что-то шепчет, но ты не слышишь. Легкий поцелуй в мочку. Затем скулы. Он начинает спускаться ниже. Задирает твою футболку и оставляет засос на солнечном сплетении. Затем чувствуешь его губы на животе. Лежишь абсолютно расслабленный, боясь лишний раз вздохнуть, чтобы не спугнуть наваждение. Ведь все это реально, верно? Не очередной дурацкий сон?

Нет, это не сон.

Закрываешь глаза, впитывая кожей этот момент, вдыхая его, запечатляя в своей памяти навсегда и…

…Распахиваешь глаза и не сразу соображаешь, где находишься. В светлое время суток узнать квартиру Мудилы выходит не с первого раза.

«Что я здесь… Погодите-ка», — осознание произошедшего заставляет тебя подскочить с кровати и схватиться за голову.

Ты заснул.

«Серёга, ты дебил! Ты заснул! ТЫ ЗАСНУЛ, ИДИОТ!»

Бегаешь по квартире, но Мудилу не находишь. Его нет, зато есть послание, написанное на листке формата А4, который прикреплен к входной двери. На нем всего два слова: «Уёбывай, пенсионер».

Сука.