Я больше не возьму в руки тетрадь.
Не будет ручка медленно по клеточкам бродить,
И аккуратно строки выводя,
Писать свои красивые стихи.
Красивые...Так вряд ли назовешь
Поток терзаний, рвущихся из сердца.
Они как водопад струящийся: текут, текут, текут...
И негде им укрыться и согреться.
Они бегут, ломаются, встают,
И снова в путь спешат, в надежде на прощение.
Но не спасти уж то, что стало чернотой,
Хотя давным-давно служило мне спасением...
Они терзают изнутри,
Они ломают, душу разрывая,
Мои стихи, что стали для меня любовью — теперь же обернулись страшным адом.
Страшным... Так назвать мне стоит то,
что выходит и ложиться вновь
На лист бумаги мятый, тонкий,
То, что считала я своей судьбой.
Но предало меня, заставив ненавидеть!
Слова людей, и мои мысли —все вокруг!
Кто лучше, кто мудрее, с кем сравниться
я в жизни не посмею, не смогу...
Вот я смотрю на эти строки,
И беспощадно спичку подношу.
Прощайте, сердца моего истоки!
Я больше никогда тетради в руки не возьму...