Говорите же, ма’Донна, сыпьте бисером слова.
…здесь, в Рагозе, испокон так: раз не наш — дурман-трава, взгляд закрыт фатой Морганы, слух и сам уже ушёл…
Свой? В душе с рубцами рану перетянет скользкий шёлк, ляжет дым плащом на плечи, ляжет нитью путь на юг, коль вернёшься — время лечит. Нет? Так снова ведь убьют…
Коль уходишь — возвращайся, хочешь — снова уходи, в этом, в сущности, и счастье: знать, что ждут в конце пути. Хочешь — оставайся с нами, нужно — помощи проси,
в сказках просто всё, ты знаешь, даже без всевышних сил:
для предателя найдётся тонкий колдовской клинок — и под жарким южным солнцем не отыщется дорог, обернётся сердце шёлком, лёгкие — туманной мглой;
дверь закрыта на защёлку, не стучится только зло — и уходит в ил придонный…
(фальшь суть признак мастерства)
Да не плачьте вы, ма’Донна, —
я пока ещё жива.