мне не нужно писать о тебе стихов больше,

уж больно я много доверила бумаге.

я не собираюсь просить о большем,

мне хватило тела в овраге;

мне хватило безумных, бессонных ночей,

посвящённых тебе. и мне, как проблеме.

возникает вопрос: кто из нас нынче ничей?

кому ты расскажешь? а кто, словно ветер,

никогда не вернётся, пропав в темноте?