У меня нет сердца.
Его функция - накачивать кровь, распространять её к органам.
Зачем мне сердце, если моя кровь - живая?
Она сама течёт по венам, медленно-медленно (когда ей вздумается) или мучительно быстро, выбивая меня из колеи и сбивая дыхание; она мучает меня, душит... то рывками, то плавно-тягуче. Она может вдруг пойти из носа, горлом, может остановиться...
Манипулирует.
Я - заложник своей крови, раб и слуга.
Но сейчас я чувствую: где-то внутри бьётся живое сердце.
Только оно не моё.
Чужое.
Мне нравится слушать. Я прижимаюсь к груди (непозволительная роскошь) и слушаю, слушаю, как бьётся сердце.
Оно утробно и глухо стучит, успокаивая. Всё будет хорошо, хорошо.
Сердце бьётся стабильно и ритмично: это утешает.
Но мои чёрные мысли никогда не оставляли меня один на один с безмятежностью.
Я слушаю, думаю, и один вопрос не даёт мне покоя: почему именно таких людей называют бессердечными, когда как раз у них сердце всегда работает ровно и исправно?..
Мама гладит меня по голове, и я вздрагиваю.
Я не хочу...
я не могу этого вынести.
Так не должно быть...
Где-то внутри бьётся живое сердце.
Только оно не моё - чужое.
Не моё, не моё...
Не моё?..
Не внутри.
Сердце Медузы пока что сокращается в моих руках.
***
Где-то внутри бьётся живое сердце. Только оно не моё, чужое.
У меня нет сердца.
Чужое сердце, чужой человек; я слышу стук, я чувствую чьё-то присутствие. Я знаю: тут есть кто-то ещё.
- Кто? Кто ты такая?..
Я слышу, как чьё-то сердце пропустило удар.
Людей убивает не ненависть, а равнодушие.
Но теперь я свободна.
Я могу делать всё, что захочу.
И делаю то, что мне велела сделать мать.
Это больше не кажется мне смешным, потому что даже когда я не слушала её приказов, я свободы не чувствовала.
Теперь я чувствую её и знаю: это пустота.
Пустота, которая у меня вместо сердца.
Поглотить кишина.
Стать безумием.
Вот бы живые сердца больше не бились.
А потом, в полной темноте и пустоте, находясь где-то между смертью и жизнью услышать, как бьётся сердце.
Моё.
Живое.
Жаль, что я услышала его слишком поздно.