Я пишу, что мне плохо —

Всем пофиг.

Взять любое слово моё —

Сплошное гнильё.

Если я сделаю шаг —

Упаду тотчас в овраг.

Не найти мне покоя

И не смыть с себя гноя:

Всего его слоя на мне миллион.

Из-за него думаю, что все это сон.

Может, виновен не он, а я? 

Может, соседи, семья, друзья?

Может, виновных тут нет?

Какой смысл этих бесед?

Я лишь хочу понять одно:

Может, писать не дано?

Может, все же стараюсь я зря?

Может, на тот свет мне пора?

Морали нет, одни вопросы.

А у меня сил нет, я на износе.

Я прошу помощи, но все глухи, 

А я вершу свои грехи.

А я пытаюсь быть все лучше,

Себя совсем замучив.

Но всем вокруг ведь всё равно,

И, между прочим, уж давно.

И всем давно уж стало пофиг,

И мне чуть-чуть, но плохо.