Не садовник

Я не садовник, пальцы в точках кактусовых укусов. В моем дворе растет лишь мохнатая трава с голубыми цветками и жирными ломкими стеблями.

Все старые стены ею облеплены,

живучей, как таракан.

Она останется жить, даже когда все покроет туман

времен: меня и мои кактусы вместе с иглами.

Кто-то дар садовника еще до рождения проиграл, кто-то — выиграл.

Я не садовник, но упрямо лью зелье в землю, вскапываю, рыхлю.

Трогаю кактусы, ловлю солнце в кулак назло февралю

и несу своим хилым цветам — вот, все, что могу, возьмите. Могу я немного,

Но солнце встает все раньше, погодите еще день или два: грядет подмога-

весна. Говорю, а надеюсь не в полную силу, осторожно.

Возможно,

Тот, у кого в горшке растет Иггдрасиль, тоже лишен таланта. Иногда поливает корни, забыв, что можно поить лишь с поддона.

Мировое Древо капризно в уходе, чуть что — недалеко до Армагеддона,

Бумажка с инструкцией потерялась в бардаке-Хаосе вечности. Там спутанные наушники тихо шумят из-под залатанных носков трубами ангелов. Те играют то блюз, то эпик-поп, то металл. Лишь бы не рок.

Лучше включить Моцарта: он полезный, проверено. Вдруг на Древе от музыки появится новый виток?

Чистый, светлый, с острым запахом листьев и света.

По крохотной веточке едет крохотная карета, единороги блестят рогами, везут невесомое счастье всем и бесплатно. Отражается радуга в луже.

Не-садовник смотрит на то, как растут страны-скворечники-башенки, дает себе клятву найти инструкцию и откладывает секатор, чтобы не сделать хуже.

Март 22

Art by GreeGW