—С самого начала, когда я увидела её в первый раз, я подумала, что мне просто показалось из-за её цвета глаз и падения тени. Те серо-голубые глаза показались мне холоднее стали. Я тогда ещё подумала: "Вау, вот это взгляд. Похоже на настоящего убийцу". Но оказалось, что это не из-за цвета или тени, что на них падали. Я наблюдала за ней. Видела, как она смеётся, травит анекдоты, смущается и злиться, но узгляд всегда был один. Даже когда она выходила на солнце и её глаза становились притягательно ярко-голубыми, взгляд всё равно был холодний и как будто пустой. Она могла говорить всё что угодно и делать что угодно, но взгляд всегда был одним. Я думала, что просто человеку не повезло с выражением глаз. Да и никто из её старых друзей этого не замечал, так что я не обращала внимания. Мне тогда пришлось пожить с ней в связи с проблемами касаемо жилья. И она продолжала меня удивлять. Она всегда говорила позитивные вещи и смеялась, но делала разные вещи... знаете, когда постоянно изо дня в день делаете что-то и потом, когда вы повторяете эти действия, вы выглядите так, будто вы робот и...делаете всё на автомате. Вот она делала так всё. А ещё очень часто удивлялась базовым вещам. Вот однажды я пришла на кухню, а она сидела и, глядя в одну точку, курила. Я спросила её, будет ли она завтракать и она будто очнулась. Посмотрела на меня, кивнула и стала готовить. Приготовила завтрак, поставила передо мной тарелку и продолжила сидеть. Ну, я спросила, не будет ли она завтракать, а она на меня посмотрела и такая: что? Ну и я ответила, типа, завтракать не будете? Она ещё пару минут посмотрела на меня и, затушив окурок, удивлённо произнесла что-то из серии "я только что завтракала" или что-то типо того. Я сначала не поняла, но потом до меня дошло, что сигарета и была её завтраком. Вообще, она постоянно курила. Я говорила ей, что это вредно и она умрёт, а она только снисходительно мне улыбалась и ничего не отвечала. Так я жила с ней неделю.

—И когда вы всё поняли?

—В последний день нашего совместного сожительства. Я тогда разбудила её, чтобы попрощаться. Она дрогнула и посмотрела на меня. Я поняла, что это был за взгляд.

—И что же это было?

— Я поняла тогда, что с ней не так. Я спросила, всё ли с ней в порядке, а она сказала, что всё случилось там. В той восьмидневной бойне. Помните её?

‐Да. Насколько я помню, она считалась единственной выжившей из всех участников той кровопролитной битвы.

—Да. Ей даже медаль дали и по телеку показывали. Так вот. Я поняла, что в ту восьмидневную бойню она умерла.

—Не понял.?

—Тогда её товарищи и враги погибли. В том числе и её лучшая подруга. Она не смогла спасти её, потому что боролась за свою жизнь. Она умерла внутри, как человек. Её взгляд был пустым. Безжизненным. Её действия...Она не была живой. Она была функционирующей оболочкой, которая просто выполняла действия, не более.

—И что вы сделали?

—Я попрощалась и уехала.

—Вчера вы подметили, что сказали именно "прощай", а она ничего не ответила. Почему вы это выделили?

—Когда мы жили вместе и я или она куда-то уходили, мы всегда говорили "до свидания". Она не любила слова по типу "прощай" или "пока". Считала, что это дурной знак или типо того.

—Но тогда всё было иначе. Почему?

—Потому что мы обе знали, что больше никогда не увидемся и не поговорим.

—Вы знали, что она это сделает и не остановили её?

—Да, знала. И не остановила. Спросите почему? Потому что я знала, что я не смогу.

—Но она сделала это только после того, как вы уехали.

—Она не хотела, чтобы я увидела её слабость. Она не хотела, чтобы я видела её такой, какой она хотела быть. И я знала это.

—Знали и уехали. Почему?

—Потому что я больше не могла мучать её.