его стрелы быстры, а лезвия водяных клинков остры так что стоит попасть по коже и царапины расцветают тут же. жгутся и кровоточат.
итэр никогда не считал себя мазохистом или что-то в этом роде, но регулярное посещение золотой палаты в желании столкнуться с чайлдом в очередной схватке, в последнее время часто заставляет его сомневаться в этом.
чайлд одиннадцатый из предвестников фатуи, все вокруг наперебой твердят держаться от него подальше, но итэр все никак не держится.
— ты всегда можешь сдаться. обещаю я буду нежен. — стоит переступить порог палаты, двери с тяжелым звуком закрываются и тогда по помещению эхом раздается голос предвестника.
эхом забирается в голову, заставляя сотни мурашек пробежаться по спине. все будто бы меркнет, посторонний шум приглушается. нет ничего кроме этой комнаты и человека в центре нее.
итэр качает головой в попытке согнать странное наваждение и достает оружие, не отводя глаз от противника.
чайлд громко смеется, самоуверенная улыбка возникает на его лице.
— что ж, тогда, удиви меня. — говорит он, натягивая тетиву лука, готовый выпустить в итэра стрелу.
желательно в самое сердце. было бы не плохо, только вот скучно слишком. благо итэр успевает отскочить в сторону, бежит ближе, пытаясь достать мечом.
комната заполняется свистом спускаемых стрел, лязгом сталкивающихся клинков и тяжелым дыханием.
их сражение становится быстрее, подобно бурному течению реки.
стремительный бой затягивает и кружит голову, как водоворот и стоит чайлду снова оказаться близко в попытке приставить клинки к его горлу итэр ловит себя на самой странной, невозможной, непозволительной мысли из всех. он был бы не прочь утонуть в этом потоке, в этом безумном поединке.
но…
исход у этого всегда один и тот же — прощание, а спустя неделю новая встреча на том же месте.
— еще увидимся…в следующий раз я… — голос предвестника все еще разлетается от стен, но сам он уже исчез. наконец становится пусто и тихо.
они не убивают друг друга. итэр для чайлда слишком интересный соперник, есть с кем потягаться, чтобы стать еще сильнее, это весело. да и для решающей битвы не время. не сейчас. что до итэра…на этот вопрос он все еще ищет ответ.
ищет в своей голове пока под недовольным взглядом паймон наносит на свежие раны и ожоги мазь и клеит пластыри. но ответа не находит. вместо ответов одна-единственная мысль по кругу, никак не дает покоя.
" ему наверное тоже больно... "
— так нельзя. нужно сказать кому-нибудь. — паймон беспокойно кружит рядом с другом, лепечет без умолку.
— нет, не нужно. — в ответ итэр давит из себя улыбку. — все хорошо.
— эй! не пытайся обмануть паймон! я же вижу, что не хорошо. — паймон забавно фыркает, скрещивая маленькие ручки на груди. — нельзя доверять фатуи. особенно этому рыжему. а что если что-то случится? что будешь делать? что если вы?.. если ты?..- паймон не договаривает, сбивается, и замолкает, а затем подлетает ближе к итэру, буквально выкрикивая в лицо. — паймон этого не переживет!!! чьим же тогда паймон будет компаньоном?!
— тише-тише, паймон. — итэр улыбается снова, на этот раз искренне, легонько треплет ее по голове. — что было, то было, ладно? это все неважно. это все ничего не значит. у нас еще много дел, пора идти.
итэр поднимается с места и направляется к выходу из собора, перед этим поблагодарив сестер за лекарства.
— эй! и что это должно значить?! — паймон летит следом. — уходишь от темы? только не говори, что опять пойдешь туда…
итэр не отвечает вслух, но знает ответ заведомо. это точно какой-то вид мазохизма. но лучше никому об этом тоже не говорить. в конце концов, все что творится между ними никогда не должно покинуть пределов золотой палаты.