Меня всё в тебе раздражает:

Твои письма, твой нрав, твой тон.

В сотый раз тебя проклинаю

И прошу, чтобы шел ты вон.

Твой высокий и громкий голос,

Твой безвкусный, «случайный» вид,

То, что мысль простая стерлась:

Кто простой тебе путь купил.

Твоя глупая ложь без смысла

И желание быть «крутым»,

Взгляд не зверя, что в щель забился,

Но того, кто в ней жизнь пробыл.

И попытки казаться мудрым,

Неуменье связать двух слов…

Пафос, взятый взаймы у друга,

«Да зачем?» вместо «Я готов».

Взгляд без тайны глубокой/явной

И отсутствие в нем мечты,

И готовность того ударить,

Кто огонь помогал пройти.

И попытки стать «верным другом»,

Вечный страх: «Вдруг они поймут?»,

Нежеланье на помощь руку

К тем, кто просит ее, тянуть.

Неспособность с судьбой бороться,

Неприятие слова «свет»…

Может быть, злость с «люблю» и ведется.

Отвращенье, конечно, нет.

Апрель, 2013.