Вот она я — с кошмарами по ночам,

С криком во тьме, когда снова больницы снятся.

Дрожу, как тростинка, внемлю твоим речам,

Сжимаю до боли, до белых костяшек пальцы,

Глаза закрываю — в них непонятно что.

Искусаны губы, вновь тишина повисла.

Мечтаю о том, кто страх обернет в «ничто».

Пытаюсь спасаться, но как-то вот всё без смысла.

Самой не выходит. Кто же помочь придет?

Штук пять обещаний, но вновь я одна в кошмаре.

Сама я, конечно, тот ещё идиот,

Но снова обида в открытую спину жалит.

Опять просыпаюсь, слёзы в осколках снов.

Потерянным волком скитаюсь по книг страницам.

Сдалась и сломалась — в общем, сюжет не нов.

Я взор по привычке в чужие бросаю лица,

В жизни чужие — как будто бы кто спасет.

Такая вот… я. Иначе, должно быть, думал.

Огонь догоревший, налипший на сердце лёд,

Удар по расстроенным, жалобно-гулким струнам.

Ищу я спасенье, только его всё нет,

Лишь боль — там, где скальпель касался когда-то кожи.

Мне всё обещали, что, мол, защитят от бед…

Никто не остался. И ты, очевидно, тоже.

Март, 2019.