Я бреду по пустынным улицам.

Вечер смыл дождём всех прохожих.

То на лето едва ль похоже:

Тучи серой хламидой грудятся,

Стылый воздух кусает кожу.

Замечаю я факт неведомый:

Круглосуточных мало нычек.

Правда, я не великий сыщик:

Путь случайный взяла — и следую.

Как та девочка, но без спичек.

Замерзаю во тьме безжалостной,

Не от капель, что льют снаружи —

Изнутри отравляет стужа,

Что лишает осколков радости.

Это хуже. Намного хуже,

Чем простуда, озноб, больничные,

Чем компресс и чаёк с малиной.

Этот недуг до жути длинный,

И хоть чем бы себя ни пичкала, —

Не имеют лекарства силу.

Я бреду под дождём без зонтика,

Как в рисунке, что даст психолог,

Если тьме победить позволить —

Вены вскрыть или прыгнуть с бортика.

Дождь грустит, человек — весёлый.

Человеку уже не тягостно,

Человеку всё стало ровно.

Он в тумане завис укромном,

Недоступен тоске и ярости.

Недоступен своим укорам.

Но теплу недоступен тоже ведь.

Глупым шуткам, чужим объятьям.

Мне бы это хотелось спрятать

Глубоко-глубоко под кожею,

Где ни тьма, ни смерть не достанут.

Где неважно, прошло ли, сгинуло,

Утонуло ли в тьме незрячей, —

Чувство будет живое. Ярче

И теплее. Почти всесильное.

Жаль, что в жизни всегда иначе.

Пробираясь сквозь лужи чёрные,

Возвращаюсь в ночи я к дому.

Там не встретит никто, я помню,

Не шепнет ничего на ухо.

Там лишь мысли мои обречённые.

Но зато там хотя бы сухо.

Июль, 2023.