Искусство

Вечернее солнце окунает мою комнатушку в яркий алый свет. В этот момент мне больше всего хочется взять пачку и выпустить дым… чтоб он смешался в этой симфонии красок и стал белыми проблесками в этой симуляции жизни. Первые мурашки уже пробежали по коже, но закрывать окно так и не хочется, ведь пропадёт этот замечательный оттенок и пространство опять опуститься в холодную пустоту, которая выжигает мои внутренности. А может это из-за алкоголя… не знаю. 

При последних лучах мои голоса все еще говорят мне о картине. Детально отписывают ее, и моя рука безвольно тянется к грифелю. Линия за линией выводится эскиз. Работа заканчивается, когда сознание просто не отключается, а тело не падает на ламинат... Как прозаично.

С новыми синяками встаю с ледяного покрытия. Готовый эскиз на клочке бумаги. Утро, день, ночь и единственная мысль, мелькающая на фоне никогда не унывает: у нас заканчиваются материалы. Что бы я не делала она повторяется из раза в раз, пока наконец не берет вверх. Надо пополнить запасы.

Красный цвет всегда привлекал мое внимание. С самого детства, я рисовала им разные картинки, и они говорили со мной, поглащали полностью мое внимание. Мой единственный покой, мой единственный настоящий дом. 

Вечер. Спортивки. Топ. Майка. Огромная куртка. Маска. Кепка. Сумка. Ночью воздух просто обжигал мои лёгкие, когда я бежала. Ноги раз за разом все ускорялись, а руки держали мою кисть в поисках нового алого, который еще не созерцал мой глаз. Улыбка сама натягивалась на мое лицо, когда наконец материал был в руках. Хоть и брыкающийся.

Таз. Верёвка. Передо мной сидит обычная новая душа, новый голос, который просит его запечатлеть. Думаю моему материалу привычнее сидеть, поэтому я всегда даю им эту возможность, но почему-то они всегда пытаются сбежать, поэтому алый вытекает из места… где раньше были ноги. А когда они просыпаются, их лица становятся их личным творением, которое можно созерцать до бесконечности. Мои родители точно были правы, это восхитительное зрелище. Жаль я этого раньше не понимала. 

Когда уже таз почти заполниться - я начинаю свою новую картину. Нож по нетронутой пелёнке, и белоснежны холст попадает в мои руки - восхитительное чувство. Оно просто поглощает. Все становиться неважно. Новый взмах. Новые брызги. Новый алый. Запах моющих средств, спирта, дым сигарет - все становиться симфонией, моим дурманом. И холст заполняется своим превосходным цветом. Ах… 

Я хватаю безвольную душу. Сломавшийся, но такой превосходный материал, кружился со мной в вальсе под поток… его конечности еще кровоточат и оставляют маленькие капли на полу, мясо не сопротивляется, а зачем? Он уже понял, что это его личный склеб, что он станет мои новым творением, новой музой, и все что ему осталось - это танцевать со мной. Улыбка от этих мыслей никогда не сходит и отражается в кисти.

Холст закончен. Эйфория сходит в небытие моего разума… Все кажется красивым сном. День становиться опять серым месивом, бесконечно тянущейся реальности… холст готов. Он готов.

Мурашки. Дым. Поры ветра. Алый свет заполняет пространство. И я снова провожу грифелем по бумаге.